YO DISFRUTÉ EL PESEBRE DE LA SEÑORA FILOMENA

Las Lomas de Urdaneta es el sitio más maravilloso del mundo porque para todo niño feliz, el sitio de su infancia siempre será el lugar más hermoso. Allí conocí la felicidad. Los del Bloque 12 disfrutamos el pesebre de la Señora Filomena de Ramírez.

Ella pasaba por el pasillo del piso 8 en la última quincena de noviembre con su gordura alegre para anunciarnos aquel prodigio. Todos los primeros de diciembre abría la puerta de su apartamento para que viéramos una montaña luminosa de su Mérida natal, llena de miles de personajes rodeados de luces titilantes.

Con mi entrañable amigo Alí Uzcátegui apostaba a mirar las estrellas que caían de nuestros siete años. Los hermanos Alberto y Carlitos Tovar nos retaban buscando en cada uno de los siete pesebres la perfección de la mula, el buey y los tres reyes magos en el pesebre mayor. Bajaban pequeñas corrientes de agua y se formaban lagos por las hondonadas brillantes seguidas por nuestras miradas.

El 24 de diciembre del año 66 logramos que nuestras madres nos dieran permiso para verlo cinco minutos después de las doce. Corrimos desde el sueño y allí estaba el Niño Jesús, con sus manos abiertas recibiendo al mundo, bendiciendo nuestra infancia, luego de darnos los regalos.

Abogaré porque nuevos ojos

entren a los míos

cargados con miradas de otro tiempo

de otra luz

de otros designios

Allí serás arena

Brisa galopando al pasado

Sol o luna impertinentes

Caravanas de camellos

lejanos en su justa distancia

Espejismo de hambre y sed

como fiebre en la garganta

Ella vendrá

A traer el mar

a mi sangre congelada

A poblar de bosques

mi palpitar abatido

A danzar mi cuerpo

sonoro y percusivo

Ella no serás

tú quien no eres ella

y aun eres tú

diciendo el nombre

perdido de un hombre

a quien no conoce

Tú no serás

ella quien no eres tú

y aun no es ella

desconociendo el nombre

hallado de un hombre

a quien borraste

Del poemario inédito Con la Noche por Luz

TRES IDIOTAS MERODEAN LA UNIVERSIDAD

«El preescolar sirve para entrar a la primaria. 

La primaria sirve para entrar en la secundaria. 

La secundaria sirve para entrar a la universidad 

y la universidad no sé para qué sirve».

Testimonio de joven estudiante argentina en el filme 

«La Escuela de la Señorita Olga» (Mario Piazza 1991).

Dedicado al profesor Rigoberto Lanz en su fecunda siembra

PLAZA LAS TRES GRACIAS

Ser intelectual en Venezuela pudiera discurrir históricamente entre los esfuerzos victoriosos en la guerra de independencia del siglo XIX y la oligarquía financiera que terminó entronizándose en el siglo XX. Haber cabalgado desde el Decreto de Trujillo (Guerra a Muerte) en 1813 hasta la victoria de Ayacucho en 1824, donde pusimos los militares heroicos del ejército libertador (la mayoría encarnizados llaneros de nuestra tierra), la carne del ganado para alimentar a estos héroes, los caballos para transportarlos y el financiamiento de las armas para luchar, nos proyectan como guerreros sempiternos, dejándonos en una subestimación cultural hacia las artes, las letras, las ciencias, la investigación y la intelectualidad.

Aquella diatriba que parece un mito oligarca, entre el Doctor José María Vargas y el agitador Pedro Carujo, en donde se impone la fuerza del demagogo sobre la razón del científico, se convirtió en una especie de maldición contra nuestra posibilidad intelectual como cultura. Pareciera que hemos sido más lanza y caballo que libro y estudio; grito y agitación que investigación y proceso. Sucedió una guerra federal de 5 años, donde el campesinado analfabeta asumió la condena del acto de saber leer y escribir como consigna de lucha; luego acaeció que los gobernantes autócratas de los liberalismos del siglo XIX expulsaron del país a no pocos intelectuales disidentes, más tarde la dictadura de Gómez (1908-1935) cerró la Universidad y reprimió toda disidencia ideológica; posteriormente los gobiernos despóticos de la Cuarta República asesinaron, persiguieron y torturaron a profesores universitarios, estudiantes y artistas, y luego tarifaron la acción cultural e intelectual con becas. Ante esto: ¿El pueblo venezolano hoy se siente intelectual?

CON LA NOCHE POR LUZ

Lo importante no es haber perdido el pecho en una cuita de amor sino perder a la mujer que uno ama. Ambas cosas vienen juntas. Uno sabe la única razón por la cual ha perdido el pecho, pero jamás querrá saber por qué ha perdido a la mujer. Saberlo significa algo parecido a la locura. Al final no importa, la mujer se fue y punto, y aunque uno puede perder el pecho por cualquier cosa, perder el pecho por una mujer no es cualquier cosa.

La verdadera perdida de pecho se experimenta en la noche. El día puede servir hasta para llorar, para revolcar toda la pena en el hombro de la amistad, para recordar sosegadamente e incluso para jugar a enloquecer; y la luz del sol puede remarcar las ojeras dibujadas en insomnios, pero es en la noche donde se sabe la intensidad, donde se sabe la verdad, donde no hay luna que te alumbre.

Con la llegada de la noche, la pérdida de pecho cobra una dimensión inenarrable, de no querer llegar a esa hora, a ese momento, a ese instante eterno en el cual todo, absolutamente todo se vuelve ausencia, en donde la memoria se vuelve nunca. Quien ha sentido la helada ausencia provocada por una noche de extraviado pecho, podrá saber el real significado del nadir en el desierto de sí mismo.

Aunque uno o varios tragos de licor nunca podrán regresar a la mujer, cómo alivian el pecho extraviado, cómo traen –desde el delirio- todas la imágenes de falsas esperanzas, de anhelos agónicos, de una fe pantanosa adherida a la faz del espejo sin rostro en el cual nos hemos convertido.  Esa libación enloquecida y sin remedio tampoco podrá recuperar el pecho, pero puede abrir varios caminos para un nuevo encuentro.

Se supone que una pérdida de pecho culmina con el encuentro de éste en el sitio menos imaginado y en un momento desconocido, pero hay en ese extravío una sensación de lesión eterna catalogada como incurable. Sin duda es un mal cuya perennidad puede ser aliviada, sustituida, suplantada, disimulada pero nunca sanada. Cicatriza esa herida, es cierto, pero su rastro imperceptible se parece a una huella dactilar dejada en un asesinato, donde nos queda la abominable sensación de ser criminal y victima a un mismo tiempo.

Del poemario inédito Con la Noche por Luz

LLÉVATE CONMIGO

«El sexo es la transfiguración de lo físico en lo mental. No es para nada físico, como cree la mayoría, porque el efecto de la relación sexual es muy pobre, muy repetitivo y finalmente, muy consternante. En nuestro imaginario, el sexo es algo que nos lleva más allá de los cuerpos, porque el orgasmo es salir de uno mismo hasta ir más allá de la idea de nuestro propio cuerpo, y si es así, eso quiere decir que el sexo es algo metafísico.»

Catherine Breillat

Llévame con tu cuerpo y hazme cada poro, cada sustanciosa saliva, cada flujo corporal, cada gemido efecto de ruda fragancia. Llévame con tu mente a reconstruir la alegría entre todas las congojas habidas. Pisaremos el campo minado de los cielos, para reconstruirnos por sobre infiernos destartalados. Llévate conmigo a través de ese amor. Ese amor de vinos y cayenas. Ese amor de soledades y extraños encadenamientos. Que tu espíritu sea. Sea únicamente en mí. Sea rector de lujuriosa eternidad con que te pienso. Sea templo buscado y encontrado para caernos a cuerpazos placenteros, a espirituazos delirantes y en almazos tuyos y míos, probemos la vicaría imaginaria de cada ser ausente. Que a fuerza del tú yo, del yo tú, seamos océanos de almas andariegas, de corales acústicas, de armoniosas sinfonías acuáticas; seamos espíritu de un mar navegado en nuestros labios. Déjame caer hasta él, con mis manos transparentes, mis imaginarios desérticos, mi visión desnuda. Deja caerte sobre los sudores del montañoso elemento del que estoy compuesto. Mira los ojos de un loco pernoctando por las ansiedades de tu cueva de Altamira. Allí he grabado mis cacerías traviesas, rebuscando cada melindrosidad de tus pasiones, cada fauna tentación de los bestiales placeres que te acompañan. Cargo sobre la espalda esta tristeza del ser abandonado a la suerte de su propia esperanza. Soy un hombre cotidiano que necesita un beso tuyo para transfigurarse en rana de pozo sin fondo, en canto solitario de trovador furtivo, en elevado y cuántico ente corpóreo navegando a través de todas las energías suspendidas en la eternidad. Si durmiera, soñara con tus huellas digitales sobre mí y mil mujeres preguntando las razones del cadáver placentero en que me convertí. Si despertara, te mordería como a una manga de cascadeante néctar, así no estuvieras a mi lado en toda tu monstruosidad femenina. Siempre bajas de la luna a pura luz. Me sobra espíritu eterno para conseguirte en cualquier sombra. En algún lugar de la infinitud, fuiste llama y yo energía, fui combustión y tú desencadenada explosividad, fuiste masa, mandrágora, magia, mente, maravilla, movilidad, mía, mujer, y yo hombre; Dios creído bajo el escepticismo protuberante de un amor que camina por la ciudad, como una sorda patada a una piedra quieta. Comiendo ausencias me dedico a buscarte en anuncios de constelaciones encontradas, en títulos de algunas bibliografías bíblicas, en listas de antiguos mitos, en créditos de películas clásicas, entre aliños de alguna comida pagana que consumo. Eres mi mejor blasfemia. ¿Dónde estuvieras si no te hubiese llamado hoy a mis letras? De seguro, en el no sé dónde de mis días, en el amasijo de sueños que guardo amontonado entre mis impaciencias o en el cúmulo de todos mis anhelos.

Del poemario inédito El Pozo de los Anhelos

BOLERO

CORNELIUS ZITMAN

Traigo mi ebria esquina a tu memoria

Exalto el limpio carmín de tu sonrisa

Una copa llena es nuestra historia

Y un hondo dolor viene de prisa

Agito los batientes de una puerta

Dirijo mil discursos a unas mesas

Vienes como si regresas muerta

A cabalgar mis horas presas

Danza el solitario asaltado de ausencias

Se le han derramado todas las querencias

Danza el solitario buscando cobijo

En un regazo emergente y prolijo

Una mano femenina pone vasos

Como soles van vestidos de licor

De una rocola se despeñan ocasos

Sobre tumbas donde corre mi dolor

No debiste venir nunca has venido

¿Por qué te di permiso de pasión?

Hallé en puñales mi corazón perdido

Pidiendo en un desierto esta canción

Danza el solitario asaltado de ausencias

Se le han derramado todas las querencias

Danza el solitario buscando cobijo

En un regazo emergente y prolijo

Si digo no vuelvas miento a la noche

Si proclamo tu ausencia me arrodillo

Prefiero el dolor como un derroche

Y una lágrima me sirve de estribillo

Breves notas me decretan insomnio

La oscuridad escribe la verdad

La magia de un oculto demonio

Me ha robado tu mujercidad

Danza el solitario asaltado de ausencias

Se le han derramado todas las querencias

Danza el solitario buscando cobijo

En un regazo emergente y prolijo

Del poemario inédito El Pozo de los Anhelos

TEOREMA

Eres mi pregunta predilecta

Interrogo a la calle al poste de luz al botiquín

También indago en el cipo del café

Y en la espuma de la cerveza

Te pregunto en el paso de las aves

En las antiguas miradas de los niños

A ver quién eres cuando vienes a mí

Qué traes en los labios además de palabras

Qué oscuro placer esconden tus senos

Cuál huella tuya debo seguir para hallar el delirio

Eres mi pregunta predilecta

Sólo dejo que vengas a mí como respuesta

Me respondes contigo y me basta

Tu mirada me responde

Me responden por igual

Tu cadereo

Tus consignas

Tus hondas conmociones

Cuando tu lágrima es la misma del niño masacrado

Cuando tu grito es el grito por la bomba asesina

Cuando un pueblo incendiado es el fuego que quieres apagar

Me respondes y me siento imbatible

Todos tus pasos escucho a la salida de una fábrica

Todos tus sueños observo en el recién nacido que duerme

Todas tus aristas las traza una estudiante que toma un helado

Eres mi pregunta predilecta

No me responderán por ti las horas del día

Ni las esquinas de una ciudad bochinchera

Ni la fila de atardeceres por meditar

Tú en la bandera roja

Tú en garganta de un pueblo anhelante

Tú en el secreto de un cielo rebelde

Tú en las victorias de un mundo en peligro

Sólo tú podrás ser la respuesta

A mi pregunta predilecta

Del poemario inédito El Pozo de los Anhelos

DISTANCIA

ARMANDO REVERON

Vengo de lejos mujer

Vengo de lejos

De no probar café ni aliento

De amargarme por el sudor y los recuerdos

De no echar una siesta

Ni mirar la palidez de la montaña

Ni detenerme en una plaza

Ni cerrar los ojos al viento

De allí vengo

De muy lejos

De recordar que olvidamos con facilidad

Que nos volvemos viejos sin mirar atrás

Que jamás guardamos soles en los bolsillos

Para cuando una noche no quiera irse

Al otro lado del mundo

De tan lejos vengo mujer

Que la esquina la cerveza y la taberna

Quedaron en algún desierto de mis delirios

Los recibos de pago volaron a la boca de un perro

Las busetas pasaron vacías de espacio

Gentes saludaron con su cansancio

Créeme

Vengo de muy lejos

He llegado sin anhelos

Se quedaron allá

Aguardando tus abrazos

He llegado sin besos

Se ahogaron en almohadas

De tanto soñarte amada en mi destierro

He llegado con la maleta llena de remordimientos

Cada uno para cada ausencia tuya recordada

Y pensar que te tuve tan cerca

Que aseché tu aliento en mis oscuridades

Que palpé con esta mano tu ausencia tu partida

Que escuché tu retorno abrir la puerta

Entrar sin que estuvieras

Ahora que vengo de tan lejos

Me atrevo a presentirte con tu vestido de flores

Tu reloj de sol en la mirada

El ovillo de melancolías entre tus dedos

Aquella canción llena de síncopas

Diciendo de alguien que no se acuerda de alguien

Recopilo angustias

Para cuando te acerques llena de pasado

Espero haber guardado suficientes lágrimas

Algo de penas y cansancio

Vengo de lejos mujer

Para denunciar tus ausencias

Con mi presencia

Del poemario inédito El Pozo de los Anhelos

EL ORIGEN DE LOS GUARDIANES: GASEOSAS COTUFAS Y RACISMO

PELICULA "LO QUE EL VIENTO SE LLEVO"

La historia de Hollywood es un trayecto de supremacía caucásica. Es doloroso reconocer que buena parte del racismo que aún asfixia el mundo, se debe al avieso trabajo hollywoodense. Los personajes afroamericanos de las películas han sido por muchas décadas (hoy con más excepciones) relegados a sucesos secundarios, de servidumbre, genuflexión y muerte inmediata: el héroe siempre ha sido blanco. La tristemente célebre frase: «¡Yo no sé nada sobre dar a luz bebés!» dicha por el personaje Prissy, interpretado por la actriz afroamericana Butterfly Mc Queen en la película Lo que el viento se llevó (Flemming, 1939) dice mucho de la tercerización ideológica en materia actoral vivida por quienes sufrimos la discriminación en las sociedades. 

Sabemos de las extraordinarias luchas del pueblo afroamericano y otros espacios humanos de la negritud en los EEUU y otros países, para visibilizarse de manera digna, donde destaca la avanzada por los derechos civiles y las independencias del neocolonialismo en el África durante la década de los años 60 del siglo XX, pero la hegemonía a través de Hollywood no cesa de filtrar elementos subliminales que satanizan, demonizan y discriminan la negritud. El premio Oscar del año 1963, otorgado al actor afro-estadounidense Sidney Poitier con la película Los Lirios del Valle (Ralph Nelson) se produce justo al inicio de la época más convulsa de esa sociedad, donde la violencia racial cobró muchas víctimas en las personas negras. Más de una década después no es nada casual en la saga La Guerra de las Galaxias (Lucas, 1977 y años posteriores) la bondad colocada del lado de la luz (blanco) y la maldad del lado oscuro (negro): Hollywood no da puntada sin dedal.

¿QUIÉN LE TEME A LA EDUCACIÓN POLÍTICA?

«Y ahora, camaradas de la Revolución Bolivariana, para esperar al comandante Presidente que viene de Rusia, los invito a menear el culito con este reggetón».

El Chino Martínez

LENIN

En Venezuela y el resto de países del mundo se habla en este siglo XXI, con mucha insistencia, de la baja calidad de la educación. Los últimos tratados y acuerdos regionales y mundiales apuntan a dirigir sus metas y sentidos al desarrollo de una educación de calidad y a elevar este renglón. Cuando estas intenciones se revelan y profundizan es bueno decir que se refieren a la educación con fines académicos. Como ya sabemos, este tipo de educación responde a mallas curriculares diseñadas por expertos de cada país y se imparten desde acciones pedagógicas docentes en instituciones hacia los distintos niveles. Esta educación tan igual que cualquier otra intención educativa social es profundamente política, jamás es neutra porque su concepción e intención curricular responde a intereses de las clases que la promueven.

Este tipo de educación encerrada en paredes de escuelas, liceos y universidades ha sufrido un evidente y pronunciado descentramiento de sus fines educativos. Ya no son estas instituciones y sus directivas lo que fueron como centro de la producción de conocimiento (tan igual como el libro) y perdieron esta centralidad porque otras alternativas han surgido para ocupar espacios importantes como mediadores centrales de los procesos de aprendizaje: los medios audiovisuales son un ejemplo de estos nuevos centros del saber. Este debilitamiento de la institución académica como centro de los procesos del conocimiento ha ocasionado en todo el mundo que las reproducciones educativas, para refrendar los procesos de dominación hegemónica en otros espacios de conocimiento, se tornen un tanto diferenciadas de los procesos escolares que por lo general han sido marcadamente autoritarios. Sin embargo, aunque los procesos escolásticos continúan permeando los procesos de toda la educación, por el enraizado poder que aún cobran en las sociedades, el descentramiento educativo referido es una de las causas por las cuales se ha presentado la fuerte crisis en las instituciones educativas que inciden en lo que llamamos calidad. Esta crisis siempre la supo armonizar la educación ejercida desde la participación política en la cual hay un decurso que pudiéramos llamar hasta glorioso.

URGENTE LAMENTO PARA RESISTIR CON LA ESPERANZA

Al Camarada Robert Serra in memorian

¡Ay muerte! prieta muerte Compañeros

GUAICAIPURO

Hay un joven silenciado a puñal grave

¿Qué mortaja persiguió su voz señera?

¿Qué calaña se prendó en su militancia?

Activista, cual volcán fue diputado

Agitaba de entusiasmo la Asamblea

Desde niño la tribuna fue su espiga

Desde el pueblo el empuje fue su vuelo

Encendido de palabras prendía fuego

Al debate por la Patria soberana

Horizontes asomó como tribuno

Agitando la palabra democracia

¿Por qué muerte en bandolera apuñalando?

¿Por qué vida ensangrentada en casa sola?

La palabra se atraganta en la calzada

Los discursos enmudecen en la acera

Vuelves lágrima a brotar de los lamentos

Grito inerme solitario y escondido

Canta parca la canción más peligrosa

La que baila impunidad por el costado

Queda un hijo de la tierra silenciado

Su esperanza yace en cama yugulada

Del Guaraira brota un llanto desolado

Algún mar lleva su barco a ningún lado

¡Cómo llevarle una flor a su cadáver!

¡Cómo pedirnos sonreír de tanta muerte!
Lleven los cielos esos signos invisibles

Donde una madre cruza el prado con pesares

Va por la calle el obrero meditando

El estudiante va pegado al pensamiento

La secretaria el cura y los quiosqueros

Son preocupadas voces susurrando

Es una herida que persigue y mana gritos

Herida vil de desafíos acechantes

Quizás de ser tanta la herida cicatrice

A mala fuerza de acumular impunidades

Venga justicia a exigir nuestros valores

Para que honremos a este bravo compatriota

Hágase lucha su indeseado sacrificio

Hágase ejemplo enarbolado en cada historia

Si el ojo fijo policial tan eficiente

Ya descubriera alguna fuente perniciosa

Nuestros anhelos redentores se levanten

Y den lecciones de castigos ejemplares

SAMAN

Dame la mano fuerte Robert abogado

Que tu saludo se reparta por los pueblos

Para que brote como savia en resistencia

Y seas de nuevo el eterno Compañero.

LA MAESTRA

A Graciana Ricabarra

Es tan veloz esos días que nadie percibe su andar: ni la abuela. Abre los ojos temprano, suele hacer lo que le cuesta mucho: cepillarse, pasarse el agua por la cara, mirarse al espejo, alisarse un poco los alambres de la cabeza, tender la cama. La abuela apenas lo ve y parece comprender el por qué de pasada saluda al perro, por qué casi no se lleva el saquito de metras dentro de la media vieja que mete dentro del bolsillo más seguro y lo palpa como su fuese dinero; por qué tropieza y por poquito se lleva el dintel oscilando en los hombros.

En San Diego nadie sabe subir las escaleras más rápido con ocho años, ni aguantar cualquier frío a las cinco de la mañana sin hacer castañuelas con la boca, ni tomar cualquier peso sobre los hombros como si fuera una hormiga. “¡Culí!” -le grita algún viejo cuando la neblina apenas muestra su celaje oscuro; corriendo en zigzag cuando la mente le está ordenando varias cosas a la vez; recto cuando hay una sola imagen al final de su frente (porque es en la frente donde coloca lo que desea encontrar, en un lugar tan oscuro como seguro) y hasta que no llega allí no se detiene, allí donde se ha propuesto hacer lo que quiere, lo que verdaderamente le gusta, lo que nada ni nadie puede impedir; curveado cuando busca escapar de una idea que le atormenta y repta su cuerpo sin darse cuenta.

EN EL MOSQUERO: COPIADO DE LA REALIDAD O CURSILLO GRATIS DE EDUCACIÓN POLÍTICA

Cerca de mi sitio de trabajo en Caracas hay un lugar con bar incluido que los compañeros llaman cariñosamente “El Mosquero”. Recordemos que esta metáfora popular refiere esos lugares caóticos, llenos de moscas, donde la comida es sabrosa. Desde que llegué una noche de enero a comer, observé que estaban en la barra, además del cúmulo de botellas y los dependientes, cinco tipos conversando variedades. Sobre beisbol, amores, canciones, familia hablaban, hasta que uno de los tipos sacó a la conversa el tema inevitable:

-“Dígame esa vaina. Ahora los chavistas andan con esa vaina del desagravio. Andan diciendo que la oposición le hizo un desagravio a Bolívar. ¡Qué desagravio ni qué desagravio le hicieron a Bolívar! Sacar esos cuadros de la Asamblea no es ningún desagravio. Además, ese Bolívar que aparece en ese cuadro es falso. Por eso sacarlo no es ningún desagravio. Desagravio le hizo a Bolívar el que pintó ese cuadro. Ese no es Bolívar. El Bolívar que yo conocí siempre, es más fino, más blanco, más estilizado. El Bolívar de ese cuadro es rústico, negruzco, feo: ése sí que es un desagravio a Bolívar”.

Un segundo tipo que está de frente, llenando su vaso al voleo de la botella, le dijo: