ARCANGEL

A mi nieto Owen

El ojo en mano creativa

Cruza el tiempo iluminado

Busca el trazo caminado

Por la musa fugitiva

Veloz la raya furtiva

Asombra al asombro alado

Matiz con tinta elevado

A la hermosura cautiva

¿Qué uveros de Bari carga

Como colorida adarga

Este arcángel talentoso?

En esencia caraqueño

Tononó y gayón es dueño

De un hábil pulso grandioso

EPISTEMOLOGIA

El problema hoy día es que no hay desiertos, sino sólo ranchos postizos.

THOMAS MERTON

Estadounidense

Monje trapense

Yo que no tengo abrazo para toda mi tristeza.

ROCIO NAVARRO

Venezolana

Cultora de la música y la poesía

Todo el barrio Mamera caía sobre mis hombros mientras pensaba al voleo de la mente, viendo en la inercia aquel cuartico de paredes azules desconchadas, alquilado para sobrellevar mis ausencias y separaciones, metido el ojo melancólico en el filamento del bombillo encendido como un pequeño mapa de las calles afluentes de la avenida intercomunal de Antímano, dadas a parecer de noche como un nacimiento navideño visto desde arriba o desde lejos o desde el Parque Central.

EL MONIGOTE FEMENINO SE TONGONEA DE NUEVO EN VENEZUELA

Deber impostergable de las fuerzas progresistas es,

por consecuencia, luchar con calor, entusiasmo y por todos los medios,

porque sean explotados directamente por la nación los recursos

naturales no renovables, el petróleo y el gas entre ellos;

por la independencia económica del país, por la liberación nacional.

¡No más concesiones, ni legales ni disfrazadas!

                                                                                 

SALVADOR DE LA PLAZA

ABRIL 14 DE 1970

Las mujeres han accedido a la política desde siempre. En las Europas las reinas tuvieron un protagonismo relevante hasta tal punto que algunas incidieron en el destino del mundo occidental con fiereza. Aunque tal vez la más famosa se caracterizó por la sensualidad; fue la troyana Helena, quien a punta de sus míticos encantos a Paris, fue transformada en el pretexto de una larga guerra. Isabel de Castilla tuvo rol decisivo en aquellos viajes de Cristóbal Colón más que con sus joyas, con su influencia; Elisabeth de Inglaterra promovió la famosa armada corsaria que incidió en la disputa por las tierras del Abya Yala y otras invasiones genocidas; Victoria, también inglesa, dejó huella en el mundo al imponer su famosa “moral” que reguló el humor, las procacidades, las traiciones y la hora del té. Incluso, se habla de que hubo una mujer papisa que mandó más que cualquier Papa en el Vaticano.

MUHAMMAD ALI ZAIRE Y LA LUCHA CONTRA EL IMPERIALISMO

 

Hace un par de años, quizás tres, un compañero de trabajo nos refería con cierta nostalgia, cómo llegó a ser fanático de una actividad tan brutal como el boxeo, motivo por el cual, hoy no debía ser catalogada como deporte. Él hacía su comentario tras revisitar en internet ese prodigio de pelea cuerpo a cuerpo que fue el célebre combate Alí-Foreman llevado a cabo en Zaire, país africano.

DESAFIO A LA SALUD

RAFAEL RANGEL 

(1877- 1909)  

CIENTIFICO VENEZOLANO

Tierra de extraordinarios y extraordinarias cuentistas es Venezuela, cuya proyección internacional ha sido trunca debido a la brutal y tradicional estolidez y torpeza de la institución cultural de la IV República que lamentablemente a la Revolución Bolivariana le falta superar.

Uno de los cuentos más geniales jamás escritos es El Diente Roto de Pedro Emilio Coll. Insuperable en eficiente brevedad; sencillez y asombroso planteamiento por lo novedoso. El nuestro escribe en varios párrafos el avasallamiento de la modernidad, los pasos del método científico y el fenómeno del positivismo.

CUARENTENA

Cerrarse la puerta con llave es como embutir el mundo de afuera hasta muy cerca de la piel. No debe haber aldaba para llamar, ni timbre qué tocar sin antes echar una mirada de nariz y boca tapada de un lado a otro. Aunque la abriéramos, debe quedar la sensación de que continúa cerrada. Quienes están encerrados sólo pueden vivir de recuerdos. Todo comienza a ser ese poquito de intimidad siempre ahí, como esas beatas que hablan y oran a través de sus sombras y cuando se van las dejan para velar por el cumplimiento de sus penitencias. Hasta el televisor pierde su autoridad de tanto verlo sin mirarlo, cambiando sin cambiarlo de canal. Se nota aburrido el eterno amigo de nuestra alienación. Le saco la lengua y me río. Nada peor que un televisor frustrado y gobernado por nuestro fastidio. Su ojo acuoso apenas sirve para recordarnos atrapados en su red. Apagado, a veces me da la impresión de que Eduardo Liendo saltará de la pantalla vestido como El Enmascarado de Plata. También me han recomendado unas dosis de ajilei por las tardes, apostando con botones de varios tamaños. Una mujer me impide que desbotone las camisas. "Tranquila" le digo. "Los compramos cuando pase la cuarentena"; yo víctima de asaltos nietísticos. ¿Qué leer cuando la biblioteca siempre te ha mirado con sus tapas seductoras? ¿Educación? ¿Filosofía? ¿Religión? ¿Autoayuda? ¿Ciencia ficción? ¡Esto es ciencia ficción! No sabía que tenía tantos libros que no he leído. Te silba. Te llama ese orden cerrado de hojas subyugantes como prisioneras cansadas de ser adorno lánguido. Más valen esos títulos que dejamos a medio leer, recostados en la nada de un rodapié cómplice de nuestras siestas, que una laureada recomendación, al final somnífera. Suele ser gracioso un libro que termina infinitamente en cualquier página con nuestro sueño cada noche; como si tuviera una Sherezade oculta en el índice. No me encuentre yo a Corín Tellado compitiendo mis predilecciones con Heidegger o Condorito. Las arañas me temen porque no les dejo tela que adorne por más de media hora las paredes y el techo. Les pido disculpas arácnidas. Les deseo arácnidos sueños. Les aconsejo inextricables motivos arácnidos. Una mujer me ofrece café si hago el almuerzo. Varios niños me recuerdan que soy su abuelo, mientras riegan la sala de algarabía al comenzar un reggetón. Les evoco a Bartok y es como si les hablara en húngaro. Una niña me pide que escoja entre un sueño, un cuento o una utopía. Le recuerdo de cuando fuimos a la maternidad por ella misma y recibimos un bojotico de perfume dormido. ¿Por qué quiero encender un bombillo que ya encendí? ¿Por qué siento que ya agoté los recuerdos? Busco mis mejores anécdotas y ya me las conté en celebraciones vetustas. Apuesto a que es lunes y un coro de párvulos pilas me grita: "¡Sábado!", restregándome la abuelidad. "Ya me extraviaron el celular" -replico para vengarme y una mujer sale de la cocina en defensa de la nietidad: "Lo dejaste sobre el tanque de la poceta". Entonces me hago el institucional para dejar de pasar pena: "¿Ya habló el Presidente?". La mujer pasa medio rastrillando el reguero de juguetes: "Habló Jorge y dijo que hay que apretar las medidas". Esta mañana me devolví de un quiosco cerrado a buscar la mascarilla que dejé olvidada en el asombro. Escuché varias sonrisillas vecinas ocultadas por la sorna. Sentí cierta desnudez desconocida. De tan miradas circundantes, de tan ojos vigilados por un cielo donde Dios en lejanía parece asustado de nosotros, de tan pasos pisando a una amenaza que nos aplasta desde las suelas de los zapatos, quise inútilmente pasar desapercibido y lo logré. Todos andábamos huyéndonos. ¿El sospechoso imperialismo tendrá madre?, porque en ese momento se la recordé como letanía al viento. ¡Cómo no sean mis insultos, virus de retruque que lo acaben! Corro con la lentitud más apresurada que tengo. Recuerdo la escuela primaria guardando la distancia en la cola para preguntar por azúcar. En rastrear las ofertas, unas vituallas, el pan, algún amigo para hablar de las estadísticas (tema de moda) y vitoquear el desproporcionado cadereo feminil –ahora de incógnito- se me va mediodía. El broccoli no se ve ni tan mal, tampoco el jabón azul, ni la berenjena. Hay una tomatera enrojecida de tan madura, casi piche, que no puedo comprar. Recuerdo que nunca recuerdo textualmente lo que dijo Socrates en un mercado. A él lo perseguía una cicuta diferente a ésta que algunos instalaron en una contaminación provocada. Hablar con mascarilla tiene su filin. Hasta las mujeres expresan el engolamiento atenorado de los doblajes de las películas. Mirar a través de la ventana es escuchar un susto oculto, viajero de otros sustos más ocultos y así sucesivamente hasta el infinito. He fregado los trastos varias veces y nada pasa, nadie me felicita. Mi hija médica y sus colegas triplican el horario y la aplauden por las redes. Cada quien en su hazaña. Aquella mujer que creo haber nombrado hace rato, me recuerda que soy su esposo, si le rasgo un picor que tiene en la espalda. Cuando se tongonea por el paso de mis uñas la hallo como la abuela más hermosa del mundo. Me pregunta con cariñoso mandato: “¿Regaste las matas?”. “¡Y hasta recé con ellas!” –le respondo con el heroico desdén de mis doce años. He ido del baño al cuarto, del cuarto al baño, como en diez kilómetros; me miro la barriga, juro que la mido con una cinta métrica para ver si da resultado. Ni pienso revelar nada porque mi barriga no es objeto sanitario: ¡Creo yo! Que la gata nos encuentre extrañamente reunidos tan seguido es como demasiado sencillo para ella. Le basta con venir a restregarse y ya. No sabe de este susto. El aburrimiento de los gatos es su mayor atributo. No llamaremos a ningún psicólogo para hipnotizar su progenie felina. La tortuga me observa desde un rincón y nada me aporta. Dicen que los animales no mueren de esta pandemia; no aparece en la Biblia. Ya sabemos del único animal que muere. Mi padre me habla: -“te lo dije siempre”- desde una cañuela marrón. “Despedirte siendo marxista no te da la potestad de seguirme criticando. ¡Quién te viera con tu mascarilla! ¡Mira que te la dibujo en el retrato!” -le susurro amenazante en medio de un silencio que ya se ha transformado en pegoste y finalmente le hago el saludo militar. Esto es como si el año se terminara cada noche y no hay Billo que ayude a despedirlo. Mientras mis nietos se hacen viejos yo me hago más joven. Cada vez que suena algún timbre en el pasillo siento que el virus me solicita. “¿Está fulano?”, preguntaría a la mujer que no descansa (el muy sátrapa) mientras yo le hago señales negativas a su lado. Si llegara cerca, pienso enfrentarlo con mi mascarilla colgada en el baño, mis guantes de doctor House y mi batallón de valientes hipertensivos. Jamás pasará. Lo detendrá la esperaza. 

EDUARDO GALEANO: ABRIL PARA LAS MEMORIAS DEL FUEGO

Ojalá Memorias del fuego pueda ayudar a devolver a la

 historia el aliento, la libertad y la palabra.

A lo largo de los siglos, América Latina no sólo ha sufrido

el despojo del oro y de la plata, del salitre y del caucho, del cobre y del petróleo:

también ha sufrido la usurpasión de la memoria.

Desde temprano ha sido condenada a la amnesia

por quienes le han impedido ser.

EDUARDO GALEANO 

El fuego es uno de los cuatro elementos esenciales de la vida. Junto al agua, el aire y la tierra, nos constituye. Somos fuego. Toda la ancestralidad cultural de la Pacha Mama tiene grandes referencias a la creación y origen del fuego. Es central. Así como el terremoto de la tierra, el huracán del aire, el tsunami del agua, el volcán puede mostrar su fuerza transformadora. Sin embargo, Nada como, -en esa soledad consigo mismo o misma o en comunión- sentados y sentadas sobre la tierra, tomar un puñado de sus elementos en las manos, olerla, besar a nuestra madre; mirar las grandes montañas, los riscos, las explanas, los desiertos. Nada como sentir la brisa sobre el rostro, irse con el viento que anima los árboles a perpetuarse en las semillas que flotan hacia la fecundidad. Nada como estar frente al mar sosegado y sentirse pequeño o pequeña, ante ese murmurar sagrado en movimiento perpetuo del líquido que nos cuenta la historia del universo. Nada como sentarse alrededor de la fogata benefactora, calórica, antigua, para mirarnos en lo que somos, en lo que seremos, en lo que seguiremos siendo: vida. Ese fuego que emana la tierra desde aquella primera singularidad es encontrado y brindado para nosotros y nosotras por el escritor uruguayo Eduardo Galeano, desde lo que seguimos siendo en nuestro Abya Yala, en un libro: Memorias del Fuego.

VENEZUELA: EL SILENCIO DEL 12 DE ABRIL DE 2002

Entonces yo pregunto por la noche. Qué silencio de luz.

Francisco Salazar Martínez (venezolano)

POEMA: SOL AMERICANO

AQUILES NAZOA 

El poeta venezolano Aquiles Nazoa (quien dicho sea de paso, en este año 2020, está de centenario) dijo que para finales de los años 50 del siglo XX, los venezolanos y las venezolanas tenían el mejor manejo oral del idioma castellano de todo el Abya Yala, por sindéresis, fraseo, pronunciación, belleza, creatividad; y además veía con preocupación, cómo desde los años 60 esta bondad idiomática se estaba deteriorando. Seguramente, la dichosa aseveración del poeta se debió en parte, al proceso político de luchas por alcanzar la democracia entre estas décadas, que significó un tránsito de repunte en las lecturas de la realidad, con énfasis en la formación política dialogante entre los grupos que pugnaban por los cambios y la sociedad plena; recordemos también que en Venezuela, desde el período de gobierno del general Isaías Medina Angarita  (1941-1945) se implantó el modelo de las Repúblicas Escolares que respondía a la llamada corriente mundial de la Escuela Nueva, y que colocó a este país entre los primeros con mayor nivel educativo de la región. Es probable que la preocupación del poeta girara en torno al establecimiento de la IV República (1958) que estatizó al llamado Pacto de Punto Fijo, el cual trajo consigo, entre muchas calamidades, la represión social y política que invisibilizó a sangre y fuego las acciones populares, la merma de aquel nivel educativo ganado con esfuerzo de años, la imposición del silencio ante las manifestaciones de cualquier índole. Sin embargo, todo silencio impuesto por las hegemonías siempre ha sido respondido por el pueblo venezolano con la movilización y las acciones colectivas necesarias.

LA CONSULTA

 

LA CONSULTA O EL REMEDIO

DE CONTEMPLAR EL ENGAÑO

ESPERANDO SIN EL TEDIO

AGUA CALIENTE DEL PAÑO

A Charango Figueroa

EL AUTOR

Es un escrito supuesto

Para un pueblo vencedor

Del triunfo merecedor

Que al truhan le da su puesto

NARRADOR O NARRADORA

En esta obra señores

Preciada de ser sainete

El público es el jinete

Las señoras ruiseñores

No es obra del mal de amores

Ni de viles dando fuete

Tal vez se encuentren los siete

Pecados con sus dolores

Se trata de un monigote

Que se dice atormentado

Porque se siente pagote

Está bajado de grado

Mandado para el cipote

Va de consulta infiltrado

PORTERO

¿Eres tú quien pidió cita

Parando a Don Godofredo

El que desata el enredo

Para quien lo necesita?

MONIGOTE

Te exijo ser más prudente

Y al vuelo no me tutees

No sé qué diablos te crees

Mira que soy Presidente

PORTERO

Perdone Usted que fue en broma

Disculpe mi poco tino

No me pareció tan fino

Más bien mezclote de goma

MONIGOTE

Pues señálame derecho

Deja ya de tanto pujo

Dirígeme adonde el brujo

Que ya me tienes arrecho

PORTERO

¡Pase pase majestad!

Siéntesele bien de frente

Deje que se lo presente

Que ya tiene potestad

NARRADOR O NARRADORA

Y pasó el autonombrado

Tapándose la espinilla

A tientas buscó una silla

Cintura de medio lado

DON GODOFREDO

Evitándonos el trece

Número de mala junta

Don Godofredo pregunta

Qué carrizo se te ofrece

MONIGOTE

Me desayuno con vino

Y con arepa redonda

Cómo quieres que responda

Si tú eres el adivino

DON GODOFREDO

No creas que estoy estrellado

Mi cabello no es de nieve

En cartas soy quien la mueve

Y ya te tengo pillado

MINIGOTE
Aquí no hay buena presencia
Ni algún diploma en cañuela
Sólo la foto en tachuela
de una vieja en imprudencia

DON GODOFREDO
No habrá bochinche o bululú
tampoco un dragón choreto
un poco de más respeto
ésa es Madame Kalalú

MONIGOTE
Creí que estaba perdida
Millonaria por salsosa
Bola de cristal golosa
Dime ¿Qué fue de su vida?

DON GODOFREDO
Fue maestra y mi levante
Me aprehendió todos los trucos
Paralizaba vejucos
La justicia le echó el guante

MONIGOTE

Entonces veme diciendo

Lo que pasa por mi mente

Pues ya me siento impaciente

Vayámonos entendiendo

DON GODOFREDO

Te diré cómo esto encaja

Qué me ofrece bendiciones

Porque son combinaciones

De espíritu con baraja

NARRADOR O NARRADORA

El brujo muy concentrado

Cerró los ojos con fuerza

Demostró que quien almuerza

Se conecta involucrado

DON GODOFREDO

¡Invoco y amanso la fiera

Barajando la jugada

Conjuro toda celada

Y que sea lo que Dios quiera!

NARRADOR O NARRADORA

Cerrado todo vocablo

Porque la lengua se enreda

Entre azufre y humareda

Se presentó el mismo Diablo

DIABLO

¡Oh brujo cómo me azoras!

Dime cuál es el asunto

Intrigado te pregunto

¿Por qué llamas a estas horas?

DON GODOFREDO

Te llamo Rey tenebroso

No esperaba tu presencia

Perdóname la impaciencia

Que este tipo es quejumbroso

DIABLO

Te recuerdo que soy jefe

Y mi tiempo vale fuego

Intrigado por el juego

¿Quién es este mequetrefe?

MONIGOTE

Esto ya se puso feo

Y me he quedado sin credo

Dígame Don Godofredo

¿Dónde está que no lo veo?

DON GODOFREDO

Aquí yo pongo estas cartas

Las parto inmediatamente

Mete la mano y presiente

Entre décimas las cuartas

MONIGOTE

¿Esta jugada es a ciegas?

¿En qué lio estoy metido?

Ahora le veo sentido

O te subes o te friegas

DIABLO

A esta baraja la tiento

Habla de la procedencia

Ya te explico mi presencia

Este tipo es mi instrumento

MONIGOTE

¿Qué futuro me depara?

¿Lucifer qué te comenta?

Brujo sácame la cuenta

¿Por qué pones esa cara?

DON GODOFREDO

Él no da saltos de rana

Y no tiene desperdicio

Tal vez tú has perdido el juicio

Pero él dice que es tu pana

MONIGOTE

No lo veo ni le conozco

No me consta lo que dice

Es mejor que te precise

O yo me pondré muy hosco

DIABLO

Lo hizo sin disimulo

Precísale la incidencia

En una marcha de urgencia

Al gringo le peló el diente

DON GODOFREDO

El Diablo conoce al cliente

Ya me dijo tu cloquera

Los gringos te dan loquera

Y que te ponen caliente

NARRADOR O NARRADORA

La consulta agarra clima

El monigote no alcanza

El brujo le da balanza

Y el Diablo pierde la rima

MONIGOTE

Este Diablo sí es sincero

Lo gringos me han dado todo

Pero ahora que soy lodo

Quieren dejarme el pelero

DIABLO

No disfrace de cautivo

No se sienta destrozado

Bastante lo que ha gozado

Que no se guarde el motivo

DON GODOFREDO

Belcebú ronca y murmura

Que tú estás en la jugada

Con la moral amarrada

Y que eres leña segura

MONIGOTE

Brujo por favor ¡Pregunta!

Por si lo puede observar

Si yo podré conservar

La presidencia presunta

NARRADOR O NARRADORA

¡Por Ulises y Jonás!

Espectadores sensibles

Entre sucesos terribles

¡La risa de Satanás!

DON GODOFREDO

No me hagas reír al medium

Que para mí es un lingote

Modérate monigote

¿Es que no tienes remedium?

MONIGOTE

La risa la he comprendido

Sé que es una presunción

Con ninguna solución

Pero me siento ofendido

DIABLO

Cómo va este seso hueco

A pretender continuar

Lo que no tiene lugar

Ni simulando ser sueco

DON GODOFREDO

El espíritu declama

Que nunca tuviste nada

Sólo fuiste una carnada

Para tontos en proclama

DIABLO

Pregúntale por los riales

Que le dieron en el Norte

Por eso tiene ese porte

Colocado en los sitiales

DON GODOFREDO

Este Diablo sin orgullo

Quiere que la insidia junte

Él propone que pregunte

Qué hiciste con el biyuyo

MONIGOTE

Soy joven que siempre gana

Y alboroto el avispero

Pero si he de ser sincero

Estoy en la carraplana

DIABLO

¿A qué sesión me trajiste?

No se ha quedado en la suela

Por esto te cae a muela

¡Ay brujito te embromaste!

NARRADOR O NARRADORA

No hay truculencia que baste

A un monigote con plata

Lo digo con toda lata

“Superchero equivocaste”

DON GODOFREDO

Yo no equivoco la rima

Como Satanás se jacta

Lo que es a mí no me pacta

Después de estar en la cima

DIABLO

No soy un diablo grosero

Yo tengo vocabulario

De tormentos solidario

A cualquiera dejo en cero

MONIGOTE

El Diablo ¿qué te runruna?

Los presiento modositos

Trozándome en pedacitos

Como en batalla moruna

DON GODOFREDO

Vienes emperifollado

Con tu facha rebuscada

A mí me das mi mascada

Y que caiga de contado

DIABLO

Dile que a mí no me engaña

Ni que le den contorsiones

Conozco sus inversiones

Colocadas en España

DON GODOFREDO

Satanás no tiene rabo

Para lucirse con diablas

Espera el millón de tablas

Constantes al fin y al cabo

MONIGOTE

Con infierno no hay apuesta

Mi perfume es de cosecha

No soy el que da sospecha

Con bromuro que no apesta

DIABLO

Recuérdale de su tranca

En la Asamblea engordada

La presidencia engañada

Con whiskey en la Casa Blanca

DON GODOFREDO

Te pregunta el sulfuroso

Por las juergas bacanales

Que en los washington son tales

Como en un cuento escabroso

MONIGOTE

El trajín a mí me estresa

Y yo busco relajarme

La juerga va a despojarme

De lo que no me interesa

DIABLO

Fronteras él va gozando

Festivales en remesas

Mientras rompe las promesas

Sus seguidores guindando

DON GODOFREDO

Satanás siempre entromete

La pregunta complotada

¿Por qué dejaste embarcada

A tu gente en el paquete?

MONIGOTE

La política es compleja

Placeres a compinchar

Y se debe aprovechar

Que la gente es muy pendeja

DIABLO

Dicen que uno se enrolla

Siendo diablo con espuela

Me pregunto en cuál escuela

Educaron a esta joya

DON GODOFREDO

Tu palabra va adelante

Pero coincido contigo

¡Este tipo ni de amigo!

¿No lo quieres de ayudante?

MONIGOTE

Aunque al Diablo no lo avisto

Interpreto la conversa

Lo que la vida reversa

No lo arregla Jesucristo

DIABLO

En mis hornos tengo establos

Suficientes con hornilla

Para chamuscar parrilla

De quemar a pobres diablos

DON GODOFREDO

Tú causas mil sufrimientos

Buscando la perdición

Igual que la maldición

De un patán sin sentimientos

DIABLO

Si van con el lagrimero

Ese sí que no es mi estilo

Al tormento yo lo alquilo

No me calo a Calimero

MONIGOTE

Luego de la cuarentena

Que los gringos me cesanten

Al pire antes de que canten

Me les voy sin la condena

DON GODOFREDO

No esperes ponerte viejo

Huyendo cuando te apuren

Dirán cuando te capturen

"El proclamado pendejo"

DIABLO

Mientras lo juzgan él baila

No le saldrá pena leve

Cuando la parca lo lleve

Allá le guardo su paila

NARRADOR O NARRADORA

Aquí el sainete se acaba

Con moraleja en candor

Diciendo este mediador

Se acabó lo que se daba

Mejor se guarda la aldaba

Y se corre el pasador

De una puerta que el pudor

A la historia no cerraba

Hay políticas mejores

Que esta politiquería

Infectada de favores

Distinto mundo sería

Donde no hubiera temores

De sufrir esta jauría