SILVIO

CARICATURA AL POETA LEÓN FELIPE

Al poeta español León Felipe se le atribuye la expresión: Toda revolución es una metáfora. Suscribiéndola, entonces toda revolución es un lenguaje, una manera de decir la realidad, el mundo, la gente; una manera de escribirla y, con énfasis, de leerla. Y esa forma de decir, desde una revolución, debe emancipar, transformar, liberar porque toda metáfora transforma como debe transformar una revolución. Y si una revolución llega a transformar, debe hacerlo por sobre todas las cosas desde el arte del vivir, del hacer donde están todas las respuestas, de la praxis cotidiana porque no existe nada más emancipador que la dimensión expandida en el arte.

SONRISA DE LUNA

A mi nieta Alanis

Como canto de azulejo

llevo tu voz en mi alma

para llenarme de calma

porque ya me pongo viejo

Cuando te ves al espejo

tu joven virtud me ensalma

porque el río bajo la palma

le sirve como reflejo

Paseando por tus cabellos

a veces miro a la brisa

regalando mil destellos

La luz que no lleva prisa

de noche en tus sueños bellos

me regala tu sonrisa

 

LOS TEQUES TUYERO

El que canta ora dos veces.

San Juan de la Cruz

No nos cansamos de repetir aquello que nos dijo el periodista Aníbal Nazoa: Si quieres seguir la pista de los pueblos, sigue su pista de baile. Y esa pista seguimos el sábado 24 de agosto buscando el estupendo género de los muchos que emanan de esta tierra musical, donde se siembran ritmos y se cosechan melodías. Quien no ha escuchado un golpe tuyero se ha perdido la expresión más progresiva de la música venezolana. Como en todo sarao de pueblo fue llegando la gente a las gradas del escenario de ese oasis vegetal llamado Villa Teola. Un gentío que fue creciendo con la alegría y la expectativa de ver a los golperos y abrazar a la cantora Ana Oropeza (la homenajeada) hacía impulso vivo a la participación.

DANZA DE LOS MONIGOTES

Cuerdas los mueven banales
sonríen al amo contentos
buscan destinos mortales
por tramar los malos cuentos 

Hay que verlos resongando
Vitoreando una ganancia
Sin dignidad sin prestancia
Las virtudes negociando
El pescuezo resollando
Cual perros ladran señales
Para romper los cristales
De la paz en su teatrino
Con el instinto asesino
Cuerdas los mueven banales

Son la causa del despojo
A la Patria que resiste
La traición hoy los asiste
Como si fueran rastrojo
Con la saña que da el piojo
Mueven crueles sufrimientos
Se tranzan en los violentos
Pasos viles de las mafias
Montando operas zafias
Sonríen al amo contentos

Seguros de su derrota
Porque la piensan victoria
De zarcillo a zanahoria
Confunden su bancarrota
Con una estrella que explota
Con todos sus macundales
En el centro de hospitales
De conmoción asaltados
Negociando resultados
Buscan destinos mortales

No cuentan con un ramaje
No piensan en una lumbre
Que rompen con la costumbre
Y vienen marcando viaje
A un pueblo con nuevo traje
Que da en los pasos los vientos
De la fuerza y los acentos
En vocales al cipayo
A quien le cayó este rayo
Por tramar los malos cuentos

MON

A Germán Bigote
In memoriam

Sin hijo, ni árbol, ni libro.

Silvio Rodríguez

Años antes de conocer a través de Kropotkin, Bakunin, Posada y Durruti algo de las bases filosóficas del anarquismo, ya conocía su práctica a través de Mon. Paseaba su extrema delgadez pensativa por las calles del tétrico barrio que nos tocó vivir. Fumar como un loco le trajo prematuramente la voz gangosa de la que tanto se ha hablado de algunos personajes de la literatura. No recuerdo ningún actor de cine, de los famosos, que tuviera aquella guturalidad tan original, muy de él; en realidad Mon era muy Mon.

LOS PELOTEROS GRINGOS NO VENDRÁN AL BEISBOL VENEZOLANO. ¡QUÉ MARAVILLA!

Botaste la bola

botaste la bola

botaste la bola Donald Trump

botaste la bola...

Paráfrasis de una canción compuesta por el poeta venezolano Jesús Rosas Marcano

Lo que está ocurriendo en Venezuela es una revolución, sin lugar a dudas y lo refrendan hechos como el que los peloteros gringos no vengan a jugar beisbol para la temporada 2019-2020. Este acontecimiento significa una antigua aspiración para quienes amamos y conocemos la historia de nuestro beisbol. Resulta que el presidente de los Estados Unidos (EEUU) Donald Trump ha ordenado a las organizaciones de su beisbol que los peloteros de su país no vengan a jugar beisbol al torneo de nuestra pelota criolla: “¡Favor que me haces!” -dijera Mon. Si la medida impuesta se hace extensiva a los peloteros venezolanos que juegan en las organizaciones del beisbol de ese país del norte, a esos compatriotas les corresponderá tomar una decisión histórica para sus vidas. Esta extraordinaria situación planteada por el propio Presidente gringo redimensiona los planes internos, no sólo de nuestro primer pasatiempo nacional, sino del deporte venezolano en general.

LA SOCIEDAD QUE NOS ODIA (II). PODER DE FUEGO

Hallado el fuego por el ser humano, se constituyó como un instrumento vital de dominio. La mitología griega ofrece un lugar importante a Prometeo, quien robó el fuego a los dioses, por lo cual fue castigado. Mientras su reinado atravesaba por una crisis política, se dice que el emperador Nerón ordenó quemar la ciudad de Roma (64). En una acción católica de imposición religiosa que se ha dado en llamar Las Cruzadas (1096-1291) se utilizó el fuego como arma de invasión a los pueblos paganos y herejes. Los procesos de inquisición en España (1478-1834) que instauró esa misma iglesia católica para culpar, torturar y condenar a quienes eran acusados de impíos, instituyó la hoguera como forma de matarlos. Con la finalidad de ascender al poder en Alemania, el político austríaco Adolfo Hitler tramó, junto a sus partidarios, la quema del palacio de gobierno llamado Reichstag (1933) y una vez que promovió y llevó a cabo la llamada segunda guerra mundial, su soldados utilizaron el fuego para aterrorizar y arrasar con los pueblos invadidos.

LA SOCIEDAD QUE NOS ODIA (I): THE FIX

1568

Los Teques

Nunca más el río reflejará su rostro, su penacho de altas plumas.

Esta vez los dioses no han escuchado a su mujer, Urquía, que pedía que no lo tocaran las balas ni las enfermedades y que nunca el sueño, hermano de la muerte, olvidara devolverlo al mundo al fin de cada noche.

A balazos los invasores derribaron a Guaicaipuro.

Desde que los indios lo habían elegido jefe, no hubo tregua en este valle ni en la serranía de Ávila. En la recién nacida ciudad de Caracas se persignaban al decir su nombre.

Ante la muerte y sus funcionarios, el último de los libres ha caído gritando mátenme, mátenme, libérense del miedo.

Eduardo Galeano

Memorias del Fuego (I)

Los Nacimientos

Chanchito Ediciones, Uruguay, año 2000, p 166.

Los imperios generan y producen miedo en los pueblos oprimidos para entronizarse y explotar a sus anchas. Este miedo tiene la finalidad de engendrar odio. El miedo y el odio son hijos de la muerte. Esta fórmula sencilla parece trillada a través del tiempo pero es tal la capacidad de manipulación y alienación de los sistemas imperiales que muchas personas continúan ignorando esto y viven su miedo como si fuese valentía u otro sentimiento menos digno. Los soldados espartanos en la Grecia antigua eran considerados máquinas de matar que infundían miedo a los otros pueblos como hoy lo hacen los marines yankis: es el mismo miedo provocado. En ellos se alimentaba y se alimenta el odio y el miedo hacia los diferentes. Igual pasó con las legiones de la Roma imperial cuyas avanzadas conquistas, antes de demostrar en el campo de batalla su efectividad mortífera, llegaban ante los enemigos precedidos por leyendas que infundían miedo y odio. Esta situación no ha cambiado en pleno siglo XXI, cuando tenemos al imperio capitalista lanzando una ofensiva intensa contra los pueblos que pareciera tener como llegadero el retorno descarado a la esclavitud.

ADAGIO DEL SILENCIO Y EL POETA

a Federico García Lorca

Escucha el silencio de la tarde

Fuente de Vaqueros recoge los susurros

Ni un vuelo de pájaros

Ni un zumbido infantil

Ni un cantar de abuelas

La marcha del puñal ríe su filo

La pólvora mortal cuenta las horas

El miedo criminal envalentona

Los gritos dan aliento a los fusiles

Oran a bajo color las flores en el campo

Ha caído el poeta de Granada

Los bosques de lágrimas se llenan

Gimen iras los muñecos del teatrino

El respirar se colma de gitanos

La castañuela anhela las manos

La voz busca la voz del cantaor

Las cuerdas de guitarra lo revelan

Anaqueles de libros lo denuncian

Bibliotecas tejen ojos al buscarlo

La sangre quiere huir de los espantos

El toque de las puertas nos anuncia

Han matado al poeta de Granada

Llegan en vuelo raso las preguntas

Buscan la verdad entre bocas las preguntas

Imploran entre pechos y congojas las preguntas

No escuchan las descargas las preguntas

Incrédulo guarda lamentos el pasado

Se esconden en el viento las respuestas

Hablan en los tablaos de rebeliones las respuestas

Descorchan dignidad burbujeante las respuestas

Asaltan nocturnidad y versos las respuestas

Rompiendo en pedazos el temor anuncian

Han detenido los pasos del poeta de Granada

Trae en tus manos una tea flameante

escondido el as de basto de la baraja

algún avío concentrado en el hatillo

la sordera contra la voz desconcertante

Deja a los gatos que hagan su trabajo

Trae todas las sombras del día sobre los hombros

Alienta con tu aliento a Dios que solloza

Si alguna semilla de ideas se te cruza ¡Tómala!

Recoge maduros sólo frutos esperanzadores

Únicamente el más hondo dolor dirá la noticia

Han descorazonado al poeta de Granada

Los versos del cadáver salieron hacia el cosmos

En la noche han sido sombras en el día luz

En la tarde armado ramillete de amoríos

En las estrellas han sido brillo en la aurora rojo

En el cantar la conjunta voz de los caminos

En el nuevo abc de los muchachos

En la ventana donde la mujer es invencible

En el trago ácido a grito de la uva

En la eterna galaxia del trabajo

Allí donde ha vencido la locura

El poeta de Granada es redivivo

LAS 15 CANCIONES MÁS ALEGRES DEL ABYA YALA

Estaba el abuelito parado en un rincón
de la fiesta cuando lo aborda una muchacha:
-Ay abuelito, qué hace ahí tan triste. ¿Qué le pasa?
-Es que se me murió la abuelita, mija.
-Ay, lo siento abuelito. Y yo que quería sacarlo a bailar.
-No importa, mija. Yo bailo triste.

VERSIÓN DE LA GAITA DE LOS ABUELITOS
CANTADA POR EL CÓMICO VENEZOLANO
JOSÉ DÍAZ “JOSELO”.

Las canciones que más alegran suelen ser las más sencillas, las menos complejas en cuanto a la tesitura musical y a la temática. Son repetitivas en estribillo y en ritmo. Las danzas indígenas dedicadas a la Pachamama y a los dioses, llaman a la alegría y la producen hasta el jolgorio y la elevación espiritual porque las consagra la sencillez. Los tambores africanos son muy potentes en arrastrar al alma humana a la alegría del cuerpo y del espíritu, por su repetición constante, su fuerza avasallante y sus voces que llaman a la integración. 

CAMPAÑA

Celebramos la Entrada número 400 de La Guarida del Druida con nuestra integración a la Campaña Antimperialista

¡FUERA TRUMP!

¡FUERA EL IMPERIALISMO!

¡FUERA EL CAPITALISMO!

¡VIVAN LOS PUEBLOS DE LA PACHAMAMA!

¡VIVA EL PUEBLO VENEZOLANO!

¡VIVA NUESTRA BANDERA!

CANCIÓN: BANDERA LIBERTARIA

LETRA: OSCAR RODRÍGUEZ PÉREZ

MÚSICA: JOSÉ ALEJANDRO DELGADO

CHOREO EN NOCHE BEMOL CON GUITARRA

¡No pueo creé que se te fue del güiro la guitarra, Vaca! Fue sábado en oscuridá que no teníano lana p’a resolvé una culebra que se me pielde a mí’oy y teníano que salí’a pecá. ¿Tú no etaba’en aquello? ¿Veldá? Te fuites al pire desde’l jueve en La Guaira y no salites sino hast’el malte, ya me viene. La letra llega como fresca. Piénsano Vaca; has mente a Chirri, Yo, Suela, Colnetín y Batata en el gajo de Médula. Celebro y celebro y celebro le dábamos p’a resolvé de veló la culebra. No llegábano en reselva ni en raqueta a la’lana to’a; ni a la mitá. Médula soltó lo pancita de dale en la subi’ita’e la entra’e Santa Ana despué de la ochos, polque está boca e’lobo y lo cliente pasa de a grano a grano. Batata se’abía dao al pire po’un tiempo de’ahí mimo, polque estaba amañao y la jara lo tenía pillao; eso lo soltó una vieja que le daba lo suyo. Con solo do que le diérano, suficiente y el tresocho de jefe, que caga cuando la clientela lo pilla: ese bicho lleva repetos. “Tre son murtitú, como dice la canció” -soltó Suela y nos fuimos de risa. Nos’ampamos’en piedra paper’o tijera y Colnetín y yo salimo por obra’e Dió. Le aveltí que me dejara la presentació polque si abría la boca se enteraba hasta lo dotores de Pere Carreños y a ese gajo meno que meno, nunca’e’ío jodío ¡zape gato!

MANCHETA II

¡Pondremos a otro imperio a comer tierra!