domingo, 29 de diciembre de 2019

A DOS SIGLOS DE QUESERAS DEL MEDIO Y LA BRAVURA DEL PUEBLO VENEZOLANO INTACTA


 A los Bravos del Ejército de Apure.

"¡Soldados!: Acabáis de ejecutar la proeza más extraordinaria que puede celebrar la historia militar de las naciones. Ciento y cincuenta hombres, mejor diré ciento y cincuenta Héroes, guiados por el impertérrito General Páez, de propósito deliberado han atacado de frente a todo el ejército español de Morillo. Artillería, infantería, caballería, nada ha bastado al enemigo para defenderse de los ciento y cincuenta compañeros del intrepidísimo Páez. Las columnas de caballería han sucumbido al golpe de nuestras lanzas; la infantería ha buscado asilo en el bosque; los fuegos de sus cañones han cesado delante de los pechos de nuestros caballos. Solo las tinieblas habrían preservado a ese ejército de viles tiranos a una completa y absoluta destrucción.
¡Soldados!: Lo que se ha hecho no es más que un preludio de lo que podéis hacer. Preparaos al combate, y contad con la victoria que lleváis en las puntas de vuestras lanzas y vuestras bayonetas.
Cuartel general en los Potreritos Marrereños, a 3 de abril de 1819.
BOLÍVAR"

“Cuando en mi pueblo escuchamos un trueno gritamos:
¡Viva Páez!”.
ZOBEYDA JIMENEZ 
La muñequera de Píritu, Portuguesa.



LIBERTADOR SIMÓN BOLÍVAR
Llevamos la herencia de vencer. Como el pueblo que somos tenemos fortalecido un arraigo ontológico de libertades, logrado con esfuerzos sin límites. Como república guardamos una herencia rebosada de logros inestimables que blindan a nuestras dimensiones estamentales y legitiman toda iniciativa que garantiza la preservación de nuestra memoria histórica, el resguardo de la identidad y el cuido de la independencia a riesgo de lo más preciado que puedan tener los seres humanos. Es mucho más que una territorialidad, más que la data de unos números destilados de esfuerzos investigativos, que referencias salteadas de hitos historiográficos registrados y resguardados en folios con celo institucional. Venezuela, que así se llama, es una espiritualidad patria hecha de sólidos retazos independentistas, cosidos a hilo y aguja de un tejido ancestral firme, con la mano de un colectivo humano que lleva en la memoria el perenne afán de ser un pueblo libertario. Cuando es urgente y necesario puede ser el tizón que se vuelve llama abrazadora con el viento de luchas, y empuja el caudal de un río que inunda las tierras de alegrías y de victorias. Cuando se le acorrala con amenazas de ignominia o invasión muestra su cariz de cuero seco que si la pisan por un lado se levanta por el otro.  

jueves, 26 de diciembre de 2019

SANTANA EN WOOSTOCK 1969


En el momento en que llegamos a Woodstock
Estábamos medio millón de hombres
Y por todas partes había canto y celebración
Y soñé que veía a los bombarderos
Disparando en el cielo
Y ellos se convertían en mariposas
Por encima de nuestra nación
Canción Woodstock
JONI MITCHELL
Cantora estadounidense


MARTIN LUTHER KING JR
Si algo han sabido hacer los agentes del imperio capitalista es convertir en leyenda a quienes han sido sus principales enemigos; de esta forma intentan neutralizar  la vigencia de sus postulados. Innumerable es la lista de incidencias. Esto sucede con la llamada década de los años 60 del siglo XX, signada por cantidad de sucesos importantes que llamaron la atención de las conciencias en toda la Pacha Mama, por haber producido señales de cambios y transformaciones en las relaciones políticas, sociales, económicas y sobre todo culturales. Para Estados Unidos (EEUU) fueron consecuencias que le trajo el rechazo a sus intervenciones en países enarbolando el manchado banderín de la Guerra Fría, el haberse empantanado vilmente contra el pueblo de Vietnam y el despertar de su propia sociedad ante la discriminación racial, el engrasamiento bélico, la agresión contra los pueblos y otras miserias, que tiene en el bloqueo a Cuba (hasta hoy) su más abominable evidencia. Una respuesta contracultural que recibió este cancerbero del capitalismo estuvo en la rebelión planteada por un sector de la juventud a través de lo que se llamó el Movimiento Hippie. Fueron miles de jóvenes desde California, lanzados a las calles guitarra en mano, flauta al cinto, flores en el pelo, sencillas ropas, con el cartel del amor en el pecho, enarbolando la flama de la tierra común, la crítica a la sociedad de consumo y la peligrosa bandera de la paz. Para un país base fundamental del imperio capitalista que tiene en las manos las espadas del odio y la guerra esto significaba un desafío a muerte.

martes, 24 de diciembre de 2019

GATILLO




Los amaneceres seguirán enrojecidos detrás de la puerta
Ningún disparo les impedirá mirar el rencor esperado
Embadurnan de escleróticas unciones cerebrales sueños
No podrás enunciar histerias cuando sientas las retinas

Sin que amenaces la obscuridad se llenará de colores
Tanta bondad tanta esperanza tanta alegría pese al dolor
A limaduras de amargura te sabrá el postre vespertino
Humeantes cañones de odio resguardan tus ruines instintos

Cada visión caída se levantará como batalla del porvenir
La sopa la cuchara el humeante sorbo tendrán vistas acusantes
Sentirás dentro de los lagrimales oteadas que te persiguen ciegas
¿Acaso ves una soprano cantando las fuerzas que te enloquecen?

Sabemos que aún no has inventado la última forma de matar
¿Y si te despertaras y sólo vieras en el mundo tus resentimientos?
¿Y si para el almuerzo tuvieras un plato de pólvora servido?
Te dicen que hiedes a esclerótica mártir cuando bostezas

Tantas vistas sobre los recuerdos ¿Acaso son acusaciones?
Se rumora que has instalado una fábrica de vendajes y bastones
¿Se podrá sepultar la oftalmología en la vergüenza policíaca?
¿Cómo hacer con esa manifestación de pestañas batientes?

Llegó la hora de abrir párpados a esas laceraciones producidas
Buena parte de la sociedad presiente que se acerca tu féretro
Irás acostado de traje formal y carabina de mirilla telescópica
Nadie lanzará flores ni besos ni adioses al vuelo de la tarde

Cuando el cajón de madera baje entre cuerdas y brazos cancelados
Pocos recordarán que fuiste el esclavo de la impunidad que cegó
La baba siniestra de incógnito alivio pagada a silencio de muerte
Los tuyos saben el por qué los despojos llevan párpados huecos

Tanta muerte vista por tus ojos que habrán huido



sábado, 21 de diciembre de 2019

DE CUANDO PILLÉ AL NIÑO JESUS TRAYENDO LOS REGALOS



Sólo se ve con el corazón,
lo esencial es invisible a los ojos

El Zorro de El Principito
Antoine de Saint Exupery


La neblina espesaba las visiones, flotando por los pasillos como un algodón frío que nos salía por la boca desde una avalancha de hielo que teníamos en la barriga. Estando en la mitad de toda la distancia, no se veía a quién se asomaba en las escaleras de las puntas, y hasta los apartamentos a veces se llenaban de aquel humo lento y blanquecino no exento de maravilla. La escalera del medio era propicia para los cuentos de muertos de la señora Modesta. Me cansé de esperar al Diablo que compró el alma de Pío, en su La Villa natal, por unos frascos de licor, algunas mujeres “de la vida” y varios baúles de dinero que sólo él podía tocar. Cuando iba de noche a comprar las hojillas de afeitar para mi Papá, buscaba que me saliera con cachos en la frente y el frac de levita hediondo a azufre en el hueco del bajante de la basura, luciendo unos bigoticos finos y peciolados como los de Dalí. Además traería una barbita grisácea y lacia que apenas chorrearía por su barbilla. Con la mirada achinada y socarrona bajo unas cejas ondulantes me observaría desafiante de arriba a abajo, mientras saludaba levantando con levedad el ala de un sombrero barcino, pelando el dentero asombrosamente marfilado donde brillaba un solitario canino de oro. Su mano derecha enguantada, sostendría el tridente de puntas afiladas al rojo vivo. El par de espuelas de gallo claveteadas a piel y hueso en los tobillos y el asqueroso rabo cabrío saliendo por el ruedo del pantalón, contribuirían con el taconeo de chispazos de candela que levantarían sus botas al andar en mi inevitable pavor. Buscando su presa: "Pío es mío" –repetiría con voces salidas del rechinar de las ruedas de automóviles, del silbido de mochuelos nocturnales que volaban en busca de ratones desprevenidos, de la guitarra de algún vago cantor borracho de lejanía o del vapor helado de Pacheco que bajaba del cerro Guaraira a los bloques de Lomas de Urdaneta con su ulular incesante. Con mi maleta llena de miedos lo esperé para desafiar su carcajada sardónica pero jamás llegó.

miércoles, 18 de diciembre de 2019

DEPREDADOR DESBOCADO




La palabra se devuelve
Como boomerang travieso
Cuando el discurso es avieso
Y las trampas desenvuelve

Razón que nada resuelve
Al corazón deja tieso
Y no hay palpitar ileso
En conciencias se disuelve

Bolsonaro dio colmillo
Contra Freire educador
Rebuznó sin ser jumento

Presidente sin el brillo
De un pueblo trabajador
Con memoria y juramento





martes, 17 de diciembre de 2019

NICOLAS MADURO: EL PRESIDENTE EN SU SALSA

“La salsa… deviene en el mejor canal de comunicación entre la gente
y sus experiencias cotidianas, llena como está de sensaciones extremas
 casi siempre opuestas: felicidad y tristeza, dolor y alegría,
fiesta y duelo, lealtad e infelicidad, baile al ritmo de la clave
e improvisación permanente”.

Del catálogo “¡Llegó la Salsa!”.
Fundación Museos Nacionales.
Ministerio de la Cultura.
Caracas. Venezuela.


Si algún pueblo en la Pacha Mama puede hablar con propiedad del género musical denominado Salsa, ése es el pueblo venezolano porque de su creatividad surgió ese fenómeno cultural que aún pone a bailar a nuestra gente. La Salsa como género nació en Venezuela con el impulso de la orquesta de Federico y su Combo Latino; músico que tomó la inventiva metafórica de Phidias Danilo Escalona, productor y mediador de un programa radial de nombre La Hora de la Salsa, el Sabor y el Bembé. A partir del año 1966, Federico Betancourt y su equipo de geniales músicos como Roberto Monserrat, irrumpen con melodías afrocaribeñas como la legendaria pieza “Cocolía”, contenida en un Disco de Larga Duración (LP) denominado “Llegó la Salsa”, que instituyó aquella metáfora y transformó la concepción musical fragmentada de varios géneros en el Caribe de nuestro Abya Yala y los integró. Federico y Phidias tomaron con tanta humildad su valioso aporte cultural que las empresas disqueras de Nueva York se lo apropiaron, lo transformaron en un jugoso negocio con el dólar como magnate, sin reconocer en ningún momento nuestro poder heurístico.

martes, 10 de diciembre de 2019

COLEGIO PRESIDENTE KENNEDY: TREINTA AÑOS DE UN LLAMADO A LA DOCENCIA



Ana María explicaba al  estudiantado del Octavo “B”
la expresión Of Course con mucho ahínco y nada;
 no comprendían.
De repente,
con los ojos desorbitados por una lucecita,
Grevith Fuentes le dice apuntándola con el dedo:
“Ya sé Ana. Ya sé. Significa De Bolas.” 

En una relevante actividad educativa que entonces iniciaba, se conjugaban el impulso de un prescolar comunitario que echábamos a andar en el Barrio Niño Jesús en Catia (y que luego formó parte del programa educativo municipal UNAMPRE), con mi participación en la Cooperativa Educativa COOPSEM de la parroquia Antímano, que a su vez me dio posibilidad de participar como co-facilitador del Taller de Literatura de Carapita (luego bautizado como Movimiento Artístico La Esquina del Callejón) y que abrió la puerta a mi inclusión como participante del Centro de Experimentación para el Aprendizaje Permanente CEPAP de la Universidad Nacional Experimental Simón Rodríguez UNESR. Entreayudando en todas estas experiencias recibí la llamada telefónica de un Colegio del Barrio Bolívar de Petare que marcó mi vida docente. Fue la pesquisa de un trayecto signado por la militancia política que enlazó la necesidad de un profesor para atender a los alumnos y alumnas de octavo y noveno grados de aquella experiencia educativa formal, con alguien a quien la educación había perseguido y signado en los juegos de la infancia, en las primeras colaboraciones habidas en el barrio cuando era adolescente de liceo, hasta en la misma educación musical que tuvo paso breve.

sábado, 7 de diciembre de 2019

EN EL NOMBRE DE DIOS

“Evangeliza y dominarás”
THEODORE ROOSEVELT
Presidente de los Estados Unidos (1901-1909)

“¿Qué otra cosa son aún estas iglesias
que tumbas y estelas funerarias de Dios?”
FEDERICO NIETZSCHE
Filósofo alemán

La religiosidad de los pueblos siempre ha sido vulnerada y manipulada por las hegemonías, los ricos, los poderosos. Esa voluntad de creer en algo más allá de lo que somos, ese mirar al cielo creyendo que allí hay algo que nos ha creado y nos gobierna, ese sentimiento de creer que en ese espacio desconocido hay un Dios que nos ampara y nos acompaña, fue secuestrada en sectas, cultos e iglesias con el fin de dominar. A través de líderes políticos y religiosos (que vienen siendo casi lo mismo) lo más subjetivo de los seres humanos que son las creencias ha sido convertido en cerrados espacios de manipulación y dominio al servicio de las clases poderosamente económicas. La llamada conquista y colonización de territorios y pobladores llevada a cabo contra los seres humanos y sus culturas en el continente Abya Yala ha tenido en la bandera de la imposición religiosa su más sangriento ondear. Nuestros aborígenes vieron cómo sus templos y otros lugares de culto religioso fueron demonizados, estigmatizados, arrasados, desaparecidos y prohibidos en todas sus prácticas, por el invasor europeo quien suplantó aquellas adoraciones, muchas de ellas milenarias, por la simbología traída para mediatizar, manipular, alienar la visión cósmica habida en aquellas idolatrías que fueron llamadas “paganas” por un Dios castigador, cruel, perseguidor, represivo. La cruz que para los pueblos ancestrales significaba la medición científica del tiempo, vista con el paso del sol sobre la propia tierra para el trayecto de la siembra en el proceso de agricultura, les fue impuesta por los invasores como un seco objeto de idolatría y terror para significar la muerte. Esta avanzada invasora europea mató, asesinó, masacró a millones de personas para imponer un sistema económico, una forma de mirar y practicar la existencia, en nombre de un Dios cuyos misterios jamás fueron más importantes que las realidades habidas en las culturas atropelladas, más que como una deidad impuesta para ejercer el dominio basada en la guerra, su poderío bélico y la omnipotencia del dinero.

miércoles, 4 de diciembre de 2019

ESTA LÁGRIMA



Me observa desde la palma de mi mano esta lágrima
Desprendida de mi dolor como un peñasco desesperado
Su silencio perdido ha gritado entre las mordazas del mundo
Su dolor áspero y clarividente en mi piel se ha impuesto

Esta lágrima quiere atravesar mil desiertos sin secarse
Quiere anegar a la noche al sol al látigo a la muerte
A los infiernos todos sofocantes quiere llevar su angustia
Hervir en las puertas del lejano Mercurio quiere

Pasó en mi corazón esta lágrima bañada de tristezas
Soñaba entonces con transformarse en océano azul
Se vio jugando alegre a ser hermana del Lago Titicaca
Paseaba en ríos en lagunas en estanques escondida

Aunque nada ocupaba más que su fluida existencia
Esta lágrima oyó el tramontar del lamento natal
El trágico alarido incrustado en la pólvora infértil
Balada reseca de un huracán cansado de retornos

Desataron mil truenos candentes dragones en el aire
Las palabras se unieron espantadas en un quejido
Hay que ver el terror trabajando al llamado del odio
Testimoniar es un milagro oculto en rincones valientes

A fuerza de sangre se borran huellas y lamentos
Esta lágrima perdida entre adoloridos cielos
Sería el sudor de una niña que salta la cuerda
Aguarda inerme esta lágrima en el pecho de una madre

¿Cuántos hijos acribillados coleccionan las injusticias?
Un dios postizo no quiere a los indios en las ciudades
Se abren bancos de lágrimas a plazo fijo porcentual
El amo del Norte quiere que dialogamos encadenados

Lágrima traviesa umbría y tersada en pétalos como rocío
Lágrima lloviznada para que jueguen carajitos en los pozos
Lágrima feliz salida de la sorpresa de un cumpleaños
Lágrima bendecida en escape de faunos irreverentes

Si me dueles en el ladrido de los perros abandonados
Si me dueles en los atardeceres atonales de auroras
Si me dueles porque se congelan corazones jóvenes
Duele lágrima al mundo por Bolivia que nos necesita


martes, 3 de diciembre de 2019

VOTAMOS POR EL "SI" SALGA SAPO O SALGA RANA



El pasado domingo 1° de diciembre de 2019 el Consejo Nacional Electoral de Venezuela hizo posible que ejerciéramos un derecho al voto de importancia vital. Muchas y muchos no cayeron en cuenta de su trascendentalidad. Aquel ejercicio deliberativo posibilitó aceptar o no el pase de la responsabilidad de administrar directamente los dineros destinados a las comunidades por parte de los Consejos Comunales o Comunas, sin intermediarios. Colocándonos en la obligación de votar ¡Sí!, ante esta consulta privilegiada, es importante reflexionarla ya que la misma supone un hecho que muy pocas veces sucede a los pueblos y se trata de decidir nuestros propios destinos sin la mediación de los políticos de oficio ni los funcionarios públicos que no pocas veces han jalado sus intereses en favor de las clases privilegiadas, sus lacayos y parcelas politiqueras. Esta consulta se subestimó desde el inicio con varias justificaciones; la que sobresale es el desprecio que aún tienen no pocos miembros de la clase política en Venezuela por el pueblo; en vocerías del escualidismo de variada pelambre colocaban en las redes que esta votación sólo favorecería a la militancia del PSUV, asumiendo la minusvalía con que ven a la gente, al creerla incapaz de organizarse, deliberar, decidir y ejecutar los presupuestos responsablemente. Otra razón es porque a toda esa fauna politiquera se les pudiera escapar de las manos una Boloña de Plata (como se dice en la jerga del barrio) de no medrar en manipulaciones para continuar controlando esos dineros, incluso, a través de su influencia en los mismos Consejos Comunales.

sábado, 30 de noviembre de 2019

LA LINEA DOS DEL METRO DE CARACAS FUE REPOTENCIADA



París tiene frío Paris tiene hambre
París no come más castañas en la calle
París se ha puesto viejos vestidos de vieja
París duerme de pie sin aire en el “metro”
Todavía más males impuestos a los pobres
Y la cordura y la locura
De París en la desgracia
Es el aire puro es el fuego
Es la belleza es la bondad
De sus trabajadores en el hambre
No grites socorro París
Vives con una vida sin igual
Y tras la desnudez
De tu palidez de tu flacura
Todo lo que es humano se revela en tus ojos
París mi ciudad bella…

PAUL ÉLUARD
Poeta francés (1895-1952)
Fragmento del poema “Valor”,
donde rememora la lucha
del pueblo de París contra
la invasión nazi-fascista.

martes, 26 de noviembre de 2019

¿DE DÓNDE VIENEN LAS REBELIONES FRUCTUS?


Quiero perderme por falta de caminos. Siento el ansia de perderme definitivamente, no ya en el mundo ni en la moral, sino en la vida y por obra de la vida. Odio las calles y los senderos que no permiten perderse. La ciudad y el campo son así. No es posible en ella la perdida que no la perdición, de un espíritu. En el campo y en la cuidad, se está demasiado asistido de rutas, flechas y señales para poder perderse. Uno está allí indefectiblemente situado. Al revés de lo que le ocurrió a Wilde, la mañana que iba a morir en París, a mí me ocurre en la cuidad amanecer siempre rodeado de todo, del peine, de la pastilla de jabón, de todo. Amanezco en el mundo y con el mundo, en mí mismo y conmigo mismo. Llamo e inevitablemente me contestan y se oye mi llamada. Salgo a la calle y hay calle. Me hecho a pensar y hay pensamiento. Esto es desesperante.

César Vallejo
Poeta peruano


viernes, 22 de noviembre de 2019

EL DOMINÓ QUE DOMINÓ ANTERO



A mi Papá

Asombrando siempre, mi Papá fue un excelente jugador de dominó, lo cual significa que fue un secreto sabio de las matemáticas, aunque no pasó del cuarto grado de la instrucción básica. Al leer el libro El Hombre que Calculaba de Malba Tahan, supe que él estaba en esas páginas contando bandada de pájaros al vuelo, manada de caballos al trote, granos de maíz que caían al saco como cascada tornasolada. Se conocía las veintiocho piedras como si mi abuela lo hubiera parido con ellas – y esa caja rectangular de madera en que vienen resguardadas con olor a depósito de bazar de chinos. Daba gusto verlo haciendo el ritual de invitar a los amigos, compadres o vecinos a rodear las cuatro esquinas de una mesa de pantry de tapete verde que teníamos para todo.

miércoles, 20 de noviembre de 2019

LOS MISERABLES: UNA MIRADA A UN MUSICAL INSTIGADOR



“Estrenaremos este musical en versión de 32 músicos. El estándar es de 19 músicos. Lo que verán es la Venezuela de primer mundo, la Venezuela que todos estamos buscando. La persona que vea, puedo asegurar que saldrá transformada con esta experiencia que hemos estado trabajando con tanto cariño”.


Elisa Vegas. Directora de la Orquesta Sinfónica que musicalizó el montaje teatral Los Miserables el jueves 07 de noviembre de 2019 en la sala Ríos Reina del Teatro Teresa Carreño. Caracas. Venezuela


Se agradece siempre a quienes sirven en la mediación de promocionar para nuestro acervo, dimensiones culturales que nos ofrecen pistas clave del asunto social, de la política, de lo que acontece, de eso que llamamos realidad. Son aquellas y aquellos amigos, amigas que nos llevaron de niños, niñas o jóvenes a ver el títere irreverente, al Chaplin ignoto, a la marioneta pícara o nos avisaron la presentación de un cantor o cantora que nos movió el piso de nuestra formación y nos dejó el porqué de la injusticia; son ésos y ésas que nos recomendaron tal o cual película que luego nos serviría para descifrar lo que pasa como suceso, los enigmas que hay en el hambre de las mayorías, las falsas exaltaciones de las guerras que traman los poderosos. Cuántas amistades se forjan a fuerza de encontrarse en exposiciones de las artes plásticas con el fin de ver la conmoción de algún pintor o pintora cuya perspectiva sideral nos hace comprender que la semiótica donde los días pasan, no sólo está poblada de avecillas al vuelo tierno o campos de trigo brillante.

domingo, 17 de noviembre de 2019

DELETREO CONTRA EL ESTUPOR





Al hermano pueblo boliviano

en esta hora de resistencia combatiendo


¿Cómo hacer de este instante
una letra a la canción por escuchar?
¿Cómo se explican las balas imperiales
atravesando sueños con su fuego masacrante?
¿Cómo espetar a la historia ensangrentada
la palabra Basta en su nido de ignominias?

Cuando el silencio se llena de gritos antiguos
Dependerán siempre de las gargantas originarias
aquellos dolores incesantes brotados del látigo

Tanto cielo iluminado en el tiempo
por miradas buscando respuesta

Tanta esperanza en la lluvia
en los campos resecos por lo injusto
en la semilla amada por el recuerdo
en el surco dibujado por la mano herida

Ahora te encarcelan Esperanza
Te disparan a quemarropa
Queman tu piel en un nuevo socavón
Lapidan tus palabras con la risa de la muerte

Cuando un río llora
lágrimas maternas trae
Porque sus cabeceras se llenaron de asesinos
Y los hijos son cadáveres regados en las riberas

El agua será vendida con sus dolores ocultos

Soldados disparan contra su pueblo
¡Maldícelos General Bolívar!

Desoigo el trinar de pájaros
El mudo cantar del rocío
La roja carcajada de la rosa
Que mis orejas atrapen arrecheras

Si se me va este dolor
el olvido hará de mí un guiñapo
Si se me van estos muertos
la indiferencia me apuñalará el corazón
Si se me borra esta sangre
la vergüenza me bañará de insomnios

¿Quién me dará una limosna de recuerdos
si mi denuncia se esconde en mi espalda?

Incendiadas llegan voces aborígenes
Mi conciencia les abre la puerta
Mi pasado les ofrece alimento
Mi corazón les augura victorias

Hoy en mi alma hay una Whipala
flameando en iracundia



sábado, 16 de noviembre de 2019

DIABLOGOS IX



En reportaje exclusivo del equipo periodístico de La Guarida del Driuda (LGDD) que estuvo presente en el heroico allanamiento (de facto) del sitio donde se escondía el monstruo, delincuente, asesino, aberrado, descarado… es decir el indígena Evo Morales Ayma, quien cometió el atrevimiento de ser Presidente de Bolivia durante 12 años, queremos presentar las evidencias recogidas y el documento emanado. Estas acciones -de facto- estuvieron dirigidas por la ministra -también de facto -Roxana Lizarraga quien estuvo acompañada de los más connotados medios de comunicación (también de facto) y algunos testigos (obligados) quienes husmearon hasta los últimos objetos allí encontrados.

martes, 12 de noviembre de 2019

BOLIVIA: ENTRE ENRAIZAMIENTOS Y RECURSIVIDADES HISTÓRICAS



Los pueblos nunca son derrotados sino traicionados. Hoy vemos al victorioso pueblo del estado plurinacional de Bolivia en las calles, enfrentando a la misma traición que comenzó en 1492 cuando los europeos llegaron a nuestro Abya Yala. Nuestros pueblos aborígenes, entonces, no conocían la traición. Hoy la conocemos, la resistimos, la enfrentamos y la derrotamos.