jueves, 28 de febrero de 2019
miércoles, 27 de febrero de 2019
27 DE FEBRERO 89: A 30 AÑOS DEL DIMENSIONAMIENTO DE LA INFLUENCIA SUTIL EN UN PUEBLO
martes, 26 de febrero de 2019
TE AMO SOBERANA
Estos
guisos alimentan conciencias
como
luna clavada en frontispicio
como
agua clara te miro en el proceso
Vestido
corto de papel maché
A
paso rápido de hormiga presurosa
A
huella asentada en tierra respetada
A
voz en la mañana
Te
amo soberana
Fuertes
somos en caldero vegetal
En
poder del cilantro vigoroso
En
gusto del calabacín enrollado
En
sutil auyama fluvial
Sopas
dignas de sabor caudaloso
contigo
en la respiración temprana
Te
amo soberana
Sudada
sonriente violinúa
Cargada
de trabajo comunal
Llena
de besos te colman mis abrazos
Piel
despierta bañada en papelón
Susurra
cantos de ritmos ancestrales
Sembrada
vienes de flor independiente
Movida
Patria tañendo libertades
Abya
Yala despierta cual campana
Te
amo soberana
Madrugada
tierna eres
en
mi requerir impresionista
como
pintada al óleo por Gaugin
De
noche brava al acoso imperialista
como
educada en artes por el Maestro
Estrategia
eres de Simón Libertador
Tus
ojos buscan en oscuridad mis pasos
mis
manos nacen en tus secretos campesinos
En
grave voz de arepa en porvenir
De
maíz sembrada en paz alimentada
con
tu florido aire en mi ventana
Te
amo soberana
domingo, 24 de febrero de 2019
UNA MEMORIA QUE SE LEVANTA ESPAÑA: APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ
«¡Oh
vida! ¡Oh tierra! ¡Oh España!
¡Onzas de sangre,
metros de sangre, líquidos de sangre,
sangre a caballo, a pie, mural, sin diámetro,
sangre de cuatro en cuatro, sangre de agua
y sangre muerta de la sangre viva!»
¡Onzas de sangre,
metros de sangre, líquidos de sangre,
sangre a caballo, a pie, mural, sin diámetro,
sangre de cuatro en cuatro, sangre de agua
y sangre muerta de la sangre viva!»
César
Vallejo
En
este Abya Yala,
somos en trascendencia hijos e hijas de nuestra Pachamama
ancestral maravillosa que ha
resistido mil tragedias en el corazón de nuestras culturas
indígenas, hermanadas con el Asia paciente. Somos África sonora,
percusiva, musical, negra, árabe, desértica, cimarrona, cruzada por
fieras aguas y el rugir de culturas intrincadas. Somos Europa en
cientos de pueblos migrantes, perseguidos por el hambre y la
injusticia de una y miles oligarquías rapaces que han sabido engañar
con avieso puño. Y desde esta complejidad de hondas pobrezas
acosadas por reinados miserables europeos tenemos también a España.
La
llevamos en la sangre de aquellos marinos enloquecidos de crueldad e
incertidumbre que vinieron a invadir y matar culturas, sin darse
cuenta que quebraban su propio espejo. Ya lo dijo el Indio Seattle:
«Aún el hombre blanco, cuyo Dios se pasea con él y
conversa con él -de amigo a amigo no puede estar exento del destino
común-. Quizá seamos hermanos, después de todo. Lo veremos.
Sabemos algo que el hombre blanco descubrirá algún día: que
nuestro Dios es su mismo Dios.». Llevamos a España en la
fuerza invisible de El Cid, en la terquedad maravillosa de Don
Quijote, en la compasión de De Las Casas, en la ciega tempestad de
Lope de Aguirre, en la justiciera horda de José Tomás Boves, en la
pluma del Siglo de Oro, en los primeros alientos de la República
Española, en la atronadora voz de Dolores Ibarruri, en los cantos
eternos de los poetas andaluces, en el holocausto de Guernica, en la
monumental resistencia de Madrid sitiada, en la muerte aquella:
artera, abusiva, monstruosa de aquel genocidio ignominioso llevamos a
España con todo el corazón.
Hay
una poderosa memoria que nos hermana y nos llama a no olvidar la
maldad desatada por el fascismo contra uno de los pueblos más pobres
de la tierra entonces. Guerra provocada por las falanges en contra
de la República Española ha sido bosquejada desde el cine. A través
de un eje trazado con siete voces fílmicas, haremos homenaje a ese
pueblo mártir que hoy se levanta de nuevo y a ese grito de justicia
pendido en los aires de la historia como una acusación.
LOS
SANTOS INOCENTES (CAMUS, 1984)
Es
el dibujo de la España humillada, del pueblo empobrecido a merced de
una pandilla de oligarcas crueles y despiadados, terratenientes sin
conciencia humana. Miramos en esta estampa, cómo es la lógica
criminal de los oligarcas, cómo es su visión del pueblo, cómo
ejecutan su realidad opulenta y la imponen a los humildes de una
manera abusiva, miserable, de inaudito cinismo. Aprovechan la
ignorancia de Paco
(Alfredo Landa) y Régula (Terele
Pávez) para despreciar su sencilla vida. Es la descripción genial
de toda la crueldad de la que son capaces, en su paz y en sus
guerras.
LAS
BICICLETAS SON PARA EL VERANO (CHÁVARRI, 1984)
Allí
está la guerra, al lado, cerca, como lobo al acecho mientras se
trabaja día a día por la República que vigorizaba el presente y
esperanzaba la vida. Se trabaja en la cotidianidad, siendo lo que el
pueblo siempre ha sabido ser: gente.
Siendo gente Luis (Agustín González) y Dolores (Amparo Soler)
mantienen a su familia con honradez y humildad, colaborando con la
República que era incidir sobre el futuro. Luisito
(Gabino Diego) quiere una bicicleta y aspira ir a la universidad,
pero la guerra ha transformado las esperanzas y las vidas, cuando la
asesina falange desata su venganza.
LIBERTARIAS
(ARANDA, 1996)
La
República Española desató las pasiones más extraordinarias, en un
pueblo esquilmado por siglos de explotación y oscurantismo, en una
sociedad donde reinaban la mediocridad y la hipocresía. La calidad
generada por la República redunda en gritos libertarios que
encendieron calles y pueblos. Entre los llamados más vehementes
estuvo la diversa voz anarquista y sus contundentes pasos. Un grupo
de milicianas decide incorporarse al frente de guerra, luego de
reclutar varias mujeres de un prostíbulo y a la monja María
(Ariadna Gil) que llega huyendo del
convento. La dirigente Pilar
(Ana Belén) arma con disciplina y heroísmo su avanzada de mujeres,
quienes viven inolvidables aprendizajes. María es violada por sus
captores, pero salva la vida por su condición.
EL
LABERINTO DEL FAUNO (DEL TORO, 2006)
Hay
dos mundos en los cuales transitan dos hadas: la niña Ofelia
(Maribel Verdú) quien descubre su
universo a través de una fábula ancestral y subterránea y una
mujer, Carmen (Ivana
Baquero) quien ayuda a la guerrilla republicana donde está su
hermano Pedro (Roger
Casamayor) mientras sirve al militar fascista Vidal
(Sergi López). Ambas hadas buscan
preservar la memoria: una intuitiva (de la ancestralidad), la otra
histórica (de la sociedad) y se encuentran en medio de un conflicto
que comienza a hundir su puñal asesino. Para que la España naciente
tenga las dos memorias es necesario matar a Vidal
y que Ofelia
se sacrifique.
13
ROSAS (MARTÍNEZ LÁZARO, 2007)
Las
tumbas de las 13 Rosas están en toda España porque simbolizan el
martirio de la juventud española. Falsamente acusadas de subversión,
son apresadas, torturadas y fusiladas mediante un juicio sumario que
tardó menos de 72 horas. Siete de ellas eran adolescentes. En una
República democrática y revolucionaria, las Trece Rosas pudieron
haber sido profesionales, compañeras, madres, militantes, artistas,
astronautas; y sin embargo, la falange sangrienta, con su dictadura
asesina, las convirtió en mártires.
LA
VOZ DORMIDA (ZAMBRANO 2011)
La
mazmorra franquista ha sido uno de los sitios más abominables jamás
creados. Ninguna ficción alcanzará siquiera un ápice de toda la
crueldad y perversidad allí desatada. El poder literario en la
novela homónima de Dulce Chacón aproxima, junto a este trabajo
cinematográfico, la denuncia contra la iglesia, en la depravación y
fanatismo de Sor Serafines
(Sissi Sánchez) y en la fiereza del tribunal militar impune. El
sacrificio de mujeres como Hortensia
(Inma Cuesta) que mantuvo la frente en alto ante el pelotón de
fusilamiento y frente a la ignominia, no será olvidado.
MORIR
EN MADRID (ROSSIF, 1962)
La
gran épica y la brutal tragedia que significó para el pueblo
español la guerra civil, se muestra en este grandioso
documental. Llevar a nuestras emociones y dejar en la memoria estas
imágenes imperecederas, supone mostrar los antecedentes sociales, el
levantamiento ignominioso, la resistencia heroica, las brigadas
internacionales, el apoyo de Hitler y Missolini a Franco, los
estragos de la barbarie y la tristeza del pueblo derrotado. Imágenes
que acusan al fascismo, a las socialdemocracias cómplices de la
ignominia, a la oligarquía rapaz.
ESPAÑA
EN EL OJO FÍLMICO PRESENTE
Muchos
filmes surgen de este país europeo. Algunos nos llegan muy cerca
debido a la proximidad histórica, cultural e idiomática. Sin
embargo, aquellos que reviven los estragos y perversidades generados
en la guerra civil por la falange fascista, encienden un fuego
memorioso necesario de mantener, porque son crepitares que buscan,
entre las oscuridades dejadas por la impunidad ¡JUSTICIA!
¡Aún buscan justicia!
Nuestro
agradecimiento al Semanario Las Verdades de Miguel por la publicación
del presente artículo en el año 2011
EL RESPLANDOR PUEDE LEER TU TERROR
Lo
culturalmente dedicado a niños y niñas es relativamente moderno. En
los llamados periodos de antigüedad y edad media, la infancia era un
tránsito humano muy difícil, por las enfermedades y por el
maltrato. Todas las mitologías de las culturas europeas están
llenas de historias donde dioses y reyes planean asesinar recién
nacidos por temor a ser desplazados de sus reinos. En Roma los sumos
sacerdotes asesinaban a los varones catalogados de «elegidos»
al mirarlos a los ojos, porque venían a enfrentar sus poderes.
Cuando El Nazareno dijo: «Dejad que los
niños se acerquen a mí», estaba
expresando algo verdaderamente revolucionario, por esto Herodes ya lo
había matado mil veces en el dolor de otros niños. Lo que hoy
llamamos «cuentos infantiles»
no tiene ese origen. Eran historias que según el estudioso ruso
Vladimir Proff, explicaban los ritos iniciáticos y luego tornaron
hacia la crítica social.
sábado, 23 de febrero de 2019
NUESTROS DIABLOS CONTRA “SARITA SARITA”
«Siempre
hemos creado nuestros propios sustos.
A
quien quiera asustarnos desde afuera
le
sacaremos nuestros diablos».
O.
R. P.
viernes, 22 de febrero de 2019
GUITARRA
Presentida en la sonaria de imposibles
Viaje de átomos tonales abrasadores
¿Dónde acaecen las singularidades
si no en el amor de los presentimientos?
Presentida cuerda llena de sentidos
Aguardaba la Pachamama tu llegada
¿En qué volcán ocultaste tu irrupción
si no en algunos corazones sustanciosos?
Orfebres te vieron oculta en árboles
llamando al laborioso canto de los duendes
¿Cuán invisible estabas mirando nidos
de pájaros volantes rajando firmamentos?
Se
abrió la corteza de la imaginación
Semillas
escondidas saltaron a las miradas
¿Cuántas
manos esculpieron tu cuerpo
soñado
en soledad de voces cavernarias?
La madera fue canto despierto bendecido
Te miró el coro de cuanto ángel cayó al cielo
¿De qué está hecha la curvatura que se agiganta
en
tu mausoleo de maravillas encarnadas?
De la cuerda a la clavija pacen mares y vientos
amamantados del genio gutural atrabilario
¿Será que la oreja prestó al oído galaxias
al
afinar el camino de encontrar la melodía?
¡Oh guitarra primigenia de cuánto deseo naciste!
¡Oh guitarra ancestral de tanto nacer anunciaste!
¿Verídico tuvo que ser el signo escrito en el brazo
que
te cobijó de las primeras tempestades sonoríficas?
¡Oh guitarra traviesa puesta en la marcha del poniente!
¡Oh guitarra narra tu historia de amaneceres trémulos!
¿Qué cantaste de quien cantó la posibilidad de tocarte
y
de rasgarte hasta el orgasmo contenido en tu bocanada?
¡Oh guitarra peligrosamente silenciosa de las tormentas!
¡Oh guitarra abandonada a la suerte del canto errante!
¿Por quién pregunta quien llega hasta tu puerta y busca
la
clave que jamás se le perdió entre sus costes torvos?
¡Oh guitarra oculta en algún rincón de acertijos!
¡Oh guitarra de quien jamás te miró en anticuario!
¿Cuánta melancolía atraes a tu reducto misterioso
venida
en los desconsuelos firmados con sangre?
¡Oh guitarra envidia de frustrados demonios!
¡Oh guitarra suerte de fe que nos separa en mortales!
¿Vuelves de los encandilados desiertos bajo sombras
O
has estado en duelos a muerte de las catacumbas?
¡Oh guitarra santuario a la mano de un dios salvo!
¡Oh guitarra juguete de nudos marinos vivenciales!
¿Por qué llegaste a ser dedos saltarines o erigidos
en
la esperanza de tanta armonía pentagramada?
Guitarra del caminante del tabernero del juglar
del titiritero del arlequín del bufón Guitarra
del actor de la actriz del director Guitarra
Guitarra
del ciego del tunante del jugador
Guitarra del amante del serenatero del cantor
del viejo del adormecido del eunuco Guitarra
del solitario del tutor del maestro Guitarra
Guitarra
del alegre del triste del sermón
Guitarra del empresario del malvado del ladrón
del magnate del banquero del sibarita Guitarra
del oligarca del imperio del dinero Guitarra
Guitarra
del monarca del esclavista del manipulador
Guitarra del adulante del vendido del tarifado
del mendigante del genuflexo del bandido Guitarra
del dolarizado del mentiroso del engañado Guitarra
Guitarra
del alienado del monigote del estafado
Guitarra de trinchera de vencer de resistencia
de enraizar de cantores del humilde Guitarra
de tocar de enfrentar del pueblo Guitarra
Guitarra
ventana muchacha y serenata
Guitarra sublime digna y entrejunta
insobornable insurrecta arrecha Guitarra
de cerro de caserío de bloque Guitarra
Guitarra
alerta andariega popular
jueves, 21 de febrero de 2019
ADOLFO HITLER: «¡HASTA LA DERROTA SIEMPRE!»
Hicimos
lo imposible: entrevistamos al Führer
Desde
el mismo infierno
Empresa
riesgosa jamás acometida por periodismo alternativo alguno, fue
realizada por el encartado Klub Kultural Kerella (KKK). Sorteando
todo riesgo bajaron a los mismos infiernos para entrevistar al Fuhrer
Adolf Hitler. Recluidos en el CAT de Chuao, todo el equipo (con
quemaduras de primer y segundo grado), pidieron un agradecimiento a
Dante Alighieri, Wolfgang Goethe, Isidore Ducasse, (Conde de
Lautremont), H. P. Lovecraft por las pistas obtenidas de sus libros
para acceder al Hades. Lamentaron no haber llevado a un equipo de
bomberos. También se quejaron de la excesiva burocracia habida en el
averno; olvidaron que todo burocratismo es diabólico. Luego de
varios engorrosos (y vaporosos) trámites, lograron—con la firma
del mismísimo Satanás— la tan ansiada entrevista.
lunes, 18 de febrero de 2019
BALADA PARA UN INDEFENSO / BALLAD FOR A DEFENSELESS
Ante
el asesinato de Willie Mc Coy
ocurrido en Vallejo, California,
Estados Unidos en Febrero de 2019.
ocurrido en Vallejo, California,
Estados Unidos en Febrero de 2019.
In
memoriam
Juro
que me mataron
Te
juro que fui muerto
Sé
que no lo crees
Hablan
de una pistola
De
una mirada de una amenaza
Dicen
del peligro que soy cuando duermo
Lo
ponzoñoso que son mis ojos
La
sospecha de mis pasos los sábados
Ayer
justo ayer
Mientras
mi tierra se deshielaba aún
Se
desperezaba la primavera
Las
flores bostezaban
La
tarde transcurría
con
sus penumbras acostumbradas
Me
mataron con sorpresa
Te
juro que con sorpresa
¡Créeme
que me mataron!
Desperté
de mi vida en la calle
Mi
automóvil roncaba callado
Confiaba
en el cielo que dormía
Y
algo pasó de pronto que morí
Te
cuento que te escuché en mí
Hay
momentos donde somos todos y todas
Sentimos
la vida infinita en los hombros
Las
voces de la humanidad en el alma
Como
si persiguiéramos las estrellas sin saberlo
Entre
sueños unos ruidos extraños como metal
Un
silencio agazapado en el instinto
Pasos
para qué voltear
Mis
manos en el volante agarrando a Dios
Y
los ruidos cayendo sobre el vidrio
Dolor
mucho dolor al principio luego paz
Veinte
impactos los conté
No
fueron los ruidos del Rap que canto
Fue
centella quemante sobre mi piel perseguida
Cuando
no podemos defendernos enmudecemos
Te
cuento que me mataron
Sospecho
que me mataron por afroamericano
En
mi país aún matan por esta razón
¿Sabías
que siempre alguien te señala?
Alguien
dijo que le dijeron algo de alguien
El
miedo me vio y me señaló
Andaba
el miedo vestido de ti
El
miedo era idéntico a ti
Misma
ropa misma cara misma palidez
Tu
dedo acusador era como un puñal
Te
sentiste seguro cuando llegaron los policías
Mi
automóvil lloró cuando lo apuntaste
No
soportó el odio con que te han revestido
Todo
canto es poderoso por eso las balas cantan
La
pólvora me acarició de muerte las entrañas
¿Sabías
que hoy no estaré en la cena familiar?
Mi
sonrisa se ausentará de la mirada de mi madre
Sus
lágrimas caen en tus manos ahora mismo
¿Las
sientes correr como agua urgente y adolorida?
Mi
madre te busca en su pena para sufrir menos
¿Quién
le dirá a mi padre que me mataron?
Su
voz no me encontrará en su pecho
No
estaré entre mis hermanos bromeando
Mis
amigos harán huecos en la noche con la tristeza
Han
detenido mis pasteles de cumpleaños
Me
voy y me quedo en tu memoria
Aunque
no lo quieras andaré cerca de tus balbuceos
Tus
sueños me aparecerán afroamericano como he sido
En
cada grito de alguien que llama el porvenir
a
la buseta a la novia a los niños de escuela
Estará
mi queja mi alarido mi crepitar
Escucharás
mi voz transformada en esperanza
BALLAD FOR A DEFENSELESS
From
the murder of Willie Mc Coy
occurred in Vallejo, California,
United States in February 2019.
occurred in Vallejo, California,
United States in February 2019.
In
memoriam
I
swear they killed me
I
swear I was dead
I
know you do not think so
They
talk about a gun
From
a look of a threat
They
say of the danger that I am when I sleep
How
poisonous are my eyes
The
suspicion of my steps on Saturdays
Yesterday,
just yesterday
While
my land thawed still
Spring
was stretching
The
flowers yawned
The
afternoon was passing
with
its usual penumbras
They
killed me with surprise
I
swear to you with surprise
Believe
me they killed me!
I
woke up from my life on the street
My
car was snoring quietly
I
trusted in heaven that I was sleeping
And
something happened suddenly that I died
I
tell you that I heard you in me
There
are moments where we are all and all
We
feel the infinite life in the shoulders
The
voices of humanity in the soul
As
if we chased the stars without knowing it
Between
dreams some strange noises like metal
A
silence crouched in instinct
Steps
for what to flip
My
hands on the wheel grabbing God
And
the noises falling on the glass
Pain
a lot of pain at first then peace
Twenty
impacts I counted
It
was not the rap noises that I sing
It
was burning sparkle on my persecuted skin
When
we can not defend ourselves, we mute
I
tell you that they killed me
I
suspect that I was killed because I am afro-american
In
my country they still kill for this reason
Did
you know that someone always points you?
Someone
said they said something about someone
Fear
saw me and pointed me
The
fear was dressed in you
The
fear was identical to you
Same
clothes same face same paleness
Your
pointing finger was like a dagger
You
felt safe when the cops arrived
My
car cried when you pointed it out
He
could not stand the hatred with which they have dressed you
All
singing is powerful, that's becase bullets sing
Gunpowder
stroked my insides
Did
you know that today I will not be at the family dinner?
My
smile will be absent from the look of my mother
Her
tears fall into your hands right now
Do
you feel them running like urgent and painful water?
My
mother seeks you in her grief to suffer less
Who
will tell my father that they killed me?
The
voice of my father will not find me in hi chest
I
will not be among my brothers joking
My
friends will make holes in the night with sadness
They
have stopped my birthday cakes
I'm
leaving and I'm staying in your memory
Even
if you do not want it, I'll be close to your babbling
Your
dreams will appear afro-american to me as I have been
In
every cry of someone who calls the future
to
the buseta to the bride to the school children
It
will be my complaint my scream my crackling
You
will hear my voice transformed into hope
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